Repousser les remugles d’hier, nourrir pourtant profondément chevillée l’expérience, ses trois petites notes de musique qui s'en vont faire un tour et ses trois marches vers le noir, des mains interroger toujours la substance du noir.
Savoir parce qu’on nous l’a dit qu’on va vieillir, pas mourir et retrouver la nécessité d’écrire pour évincer le flot d’images et de mots qu’on garde parce que dire c’est percer l’armure.
Et toujours les mêmes thèmes, souffler dessus comme sur un pissenlit avec le vœu de ne pas les voir revenir.
Ecrire pour se cacher derrière les mots et les belles formules et le je maîtrise, vous avez vu, c’est beau, c’est bien dit, c’est creux, ce n’est pas moi, mais avouez que c’est bien tourné.
Cynisme.
Vivre sans éprouver demain ni projection autre que de plein fouet sur un mur, avec pourtant profondément chevillée la loi d’une relativité tissée d’hiers.
Etre adulte, porter des j'ai déjà vu et le cœur gros qui a vécu jusqu’à la moindre fibre du ventre et la certitude théorique qu’on va crever, aussi parce qu’on a enterré depuis.
Garder pourtant chevillée comme une raison d'être la capacité de s'émerveiller.
Marcher à leurs côtés pas avec eux.
Etre adulte surtout pour ne plus être le gosse qui croit qui tombe qui dit, laisse son jouet , blesse.
Savourer la douceur d'un bonbon en oubliant qu'il peut se transformer en projectile.
Balancier en soi du moi à protéger parce qu’hier, mais hier quoi, hier est soi jusque dans la moindre fibre du ventre. Soi sans importance dés qu'on l'ouvre, morceau de soie dont on peut goûter la douceur et pas seulement la couture coupante. Justement.
Et le tu auquel on ne parvient pas à se dire, alors qu'on se sait dans ses recoins, ne pas parvenir à montrer les contours sans pointer du doigt le flanc sur lequel frapper.
Un jour sauf à mourir avant mes textes ouvriront sur il était une fois.