KKhuette's blog

Sieste

2011-08-22T13:45:00.003+01:00

Poser la tête sur une pierre d'ombre
Noyer le regard à une chapelle rose

Au son lointain d'une tondeuse
Elaguer les souvenirs
Délicatement
Comme on effeuille une rose

Ecouter mûrir les oliviers au ciel
Zébré du ronronnement feutré de l'avion
Panser quelques plaies
Délicatement
A la plume d'une lumière sur sa peau
Rose

Au creux d'une bulle chaude
D'un après-midi méditerranée
Noyé de sieste
S'absenter du monde
Juchée sur une seconde
Rose

2011-07-26T21:21:00.003+01:00

Repousser les remugles d’hier, nourrir pourtant profondément chevillée l’expérience, ses trois petites notes de musique qui s'en vont faire un tour et ses trois marches vers le noir, des mains interroger toujours la substance du noir.
Savoir parce qu’on nous l’a dit qu’on va vieillir, pas mourir et retrouver la nécessité d’écrire pour évincer le flot d’images et de mots qu’on garde parce que dire c’est percer l’armure.
Et toujours les mêmes thèmes, souffler dessus comme sur un pissenlit avec le vœu de ne pas les voir revenir.
Ecrire pour se cacher derrière les mots et les belles formules et le je maîtrise, vous avez vu, c’est beau, c’est bien dit, c’est creux, ce n’est pas moi, mais avouez que c’est bien tourné.
Cynisme.
Vivre sans éprouver demain ni projection autre que de plein fouet sur un mur, avec pourtant profondément chevillée la loi d’une relativité tissée d’hiers.
Etre adulte, porter des j'ai déjà vu et le cœur gros qui a vécu jusqu’à la moindre fibre du ventre et la certitude théorique qu’on va crever, aussi parce qu’on a enterré depuis.
Garder pourtant chevillée comme une raison d'être la capacité de s'émerveiller.
Marcher à leurs côtés pas avec eux.
Etre adulte surtout pour ne plus être le gosse qui croit qui tombe qui dit, laisse son jouet , blesse.
Savourer la douceur d'un bonbon en oubliant qu'il peut se transformer en projectile.
Balancier en soi du moi à protéger parce qu’hier, mais hier quoi, hier est soi jusque dans la moindre fibre du ventre. Soi sans importance dés qu'on l'ouvre, morceau de soie dont on peut goûter la douceur et pas seulement la couture coupante. Justement.
Et le tu auquel on ne parvient pas à se dire, alors qu'on se sait dans ses recoins, ne pas parvenir à montrer les contours sans pointer du doigt le flanc sur lequel frapper.
Un jour sauf à mourir avant mes textes ouvriront sur il était une fois.

13 mai- Vacance(s)

2009-05-13T20:33:00.002+01:00

Il ne faudra pas revenir
Toutes les jolies chansons fleurent le souvenir
Voguent nos corps au monde
Divaguent les âmes seules
Au coeur des rondes urbaines
Se gavent de chaleur

Les mots ont tari ta lueur
Sifflé ta présence évidence
Nos phrases sans paroles
Dans des lits sans draps
Lointaines danses folles
Se ruent en ma mémoire
Comme dans un chapiteau
Etoiles aux ciels des insomnies
Oh la belle bleue, oh la belle verte

En ma pupille les nuances de vos élans
Mon regard strates de vous et des temps
S'effile à la meule des hommes
Se détourne de tous les néants
S'ouvre chaque matin quérir un jour nouveau
Le coeur se camoufle, s'érige en pont-levis
Mais c'est sous la neige qu'éclora le vert tendre

9 avril

2009-04-09T20:54:00.002+01:00

Je ne déclare pas ce blog fermé
Car j'y reviendrai
A ceux qui s'inquiètent: je vais bien mais...
Comme beaucoup, j'ai un travail
Comme pour beaucoup, en ces temps, mieux vaut le garder
Un peu.

11 mars

2009-03-11T21:22:00.003Z

J'extirperai l’intérieur de mon corps des estomacs graisseux de peurs et des coeurs galvaudés de roses. Extriperai par la bouche des tas d’organes ficelles en centaines de mots, cordes de l'anche d'un saxo et toutes les notes de ma vie, clés et bémols, sourdines ou fortissimo, s’accrocheront pauses et rondes à tous les atomes de mes tripes jusqu’à ma peau, tissus de mémoire ridés d’espoirs. Suffit que tu cognes ta tête au verre de mon existence pour me donner le la.

23 février

2009-02-23T10:46:00.004Z

Lorsque la pluie fine floute les contours
Apaisant la danse et le tournis des heures
Je vous vois avancer frêle silhouette d’eau
Cette voix de coton où je tapis mes nuits
La neige du matin qui cueille mon sommeil
Embrasent les mots en bribes que vous m'avez laissés
Et vous n'êtes plus qu'un

17 février

2009-02-18T16:33:00.000Z

Une requête de l’absence
Silence sans appels
En douceur tirer la porte
De l’appartement vide
Sur les lattes de l’existence
Monologue ma mémoire
Cartons d’âmes fermés
S'annonce l’heure de déménager
Et de remettre le pied
A l’étrier du cœur

11 janvier - Laver

2009-01-11T17:23:00.008Z

J’aimerais marcher dans ta chanson, laisser aller mes pensées le long de ses pulsations, s’il te plaît je voudrais aller à Bahia. A Bahia peut-être pas, plutôt la saison des pluies dans les rizières et tes eaux vagabondes. Au creux d’une nature moussée de vert, j’allongerai mon corps sur une planche de bois, rite d'offrande. J’ouvrirai grand les yeux d’abord en fixant le ciel jusqu’à ce que son coton blanc teinte ma pupille. La pluie s’engorgera dans mes paupières comme à Paris les larmes dans un caniveau. Alors je les fermerai et écouterai la pluie s’affaler sur les feuilles, ruisseler en pinceau esquisse du monde, je guetterai de tout moi la pluie se heurter sur ma planche de bois. Et puis je laisserai se hisser dans mes précipices les odeurs exhalées par l’humidité, bouquets de paysages méconnus comme autant de possibles. Gorgée de nouveaux mondes où peut-être..., je goûterai la pluie tiède sur ma peau. Je goûterai ton caresse-moi. Je la laisserai me piquer, filtrer le long de mes bras, imbiber mes cheveux, déborder de mes yeux, m'immerger. Je resterai là des heures rythmées par son pouls salvateur, celui de ta chanson, je resterai là jusqu’au naufrage de mes frontières. Jusqu’à ce que mon corps ait la douceur du sable pour couler serpent au monde. Je me redresserai lavée des histoires des hommes, l’âme polie comme un galet.

6 janvier

2009-01-06T14:18:00.006Z

Il me demande ce qui me fait le plus peur. Dehors, il neige vraiment. Je lui réponds la mort des miens, douleur sans frontières. Demain, ça glissera dehors, peut-être devrais-je renoncer au scooter. Il m’interroge sur ma propre mort, je lui dis que je ne la crains pas, sans doute parce que je n’ai pas suffisamment grandi pour l’envisager. J’allume une cigarette. Demain sera toujours mieux. On fera une bataille de boules de neige. Demain, ça glissera dehors mais il faudra aller travailler. Demain c’est tout à l’heure, si loin parce qu’il me demande. Si ce qui compte c’est aimer. Oui, quelqu’un, plusieurs, un projet, un livre, un oiseau à ma fenêtre, le regard fissuré de tendresse d’un chat. Cela faisait bien longtemps que demain ne m’avait pas semblé si loin. Bardamu a connu ce froid qui règne dehors et il l’a gardé en lui. Tu me demandes encore ce qui me fait souffrir. L’incompréhension, la mienne devant toi ou devant le monde, la vôtre, la tienne, l’incompréhension est pli de l’impuissance. A mesure que la neige recouvre Paris, ta présence s’insinue en moi, chez moi et je songe à ceux qui dorment dehors. Le monde est vaste, dit-il, non, le monde a mes limites, le jour où je fermerai les yeux il disparaîtra. Il y a deux ans déjà nous avions toi et moi parlé longuement durant la nuit. Une nuit d'hiver aussi. Doucement pour ne pas froisser le sommeil des autres, ceux qui roupillent sans se douter que non loin s’échappent des secrets. Confidences ouatées d’une ville assoupie. As-tu déjà connu la mort ? Oui, elle a plusieurs visages. Je lui demande si je devrais régler quelque chose à l’issue de cet échange. Il me répond non j’aime t’écouter parler. Il dit je, moi aussi. Et la solitude, interroge-t-il. Alors, je mens, tout ne se dit pas. Il est des contrées qu’on n’a pas explorées suffisamment loin encore pour les délimiter de mots. Ou trop sauvages. J’ai eu la grippe tu sais, dans la fièvre, j’ai revu ton visage. J’ai eu la grippe, j’avais froid tout le temps, mais il fallait sortir tout de même faire des courses. Demain matin, tout à l’heure, je me dirai que j’ai rêvé. Comme toujours. Il me demande si j’ai déjà écrit seulement pour dire ce que je suis. Non, je ne veux pas. Je rêve d’écrire mais n’écris pas pour de vrai. Je ne suis pas des mots. Pourquoi alors ? Pour maintenant par exemple, pour que ta voix franchisse l’aurore. La tour Montparnasse a disparu dans la neige. Hugo s’est transformé en monstre. Non, Hugo était marionnettiste de tous ses personnages, il ne les a pas investis, ne s’y est pas mis en danger. Il en a fait des êtres autonomes. Mais je peux te parler d’autres, j’en lis un en ce moment justement qui… T’ouvrir des poèmes ? Je ne lis pas tu sais bien, lis-moi toi quelque chose de toi. Il fait noir, je ne vois rien, je ne veux pas allumer. Sur mon ordinateur alors, je te lis la première page de Sur le Fil, j’aurais pu te lire un poème que j’ai écrit sur toi et la place Vendôme. Tu m’as laissé un des mes plus beaux souvenirs. Mais tout ne se dit pas. J’aime la vie pour ces moments surprenants où tu surviens quand je ne t’attendais pas. Tu as écrit un livre et l’as fini hier. A l’autre bout de quelque part, ta voix ravive tes yeux verts. Tu sais, j’ai changé, je peux maintenant soutenir ton regard. C’est que, à l’aune d’autres yeux et de vieux souvenirs, j’ai sondé depuis la profondeur de mes faiblesses. Et des joies en feux. Je ne joue plus joues-tu. Je ne te crains pas, je voudrais… mais j’aimerais ne plus parler et si je te revois, je saurais te dire.

16 décembre

2008-12-16T10:42:00.002Z

Ma pensée bruisse
Langue vague
Lénifiée de janvier
Se largue molle
Sur la plage
Supplie le sable
De la garder

S’étend en moi
La lande de l’hiver
Mon animal s'endort
Sur un fil de gel
Glissent mes lucioles d’été

Silencieuse
Chaque jour est nuit
Où le ciel est blanc

7 décembre- Promenade en photos pour Mick Kelly

2008-12-07T13:12:00.001Z

27 novembre - Réveil

2008-11-27T15:40:00.003Z

Ce matin, j’ai été éveillée avec la chanson que j’aurais précisément choisie si un quart d’heure plus tôt le dieu du réveil m’avait interpellée dans mon sommeil pour me demander : « dis-moi, il est bientôt temps... avec quelle chanson aimerais-tu émerger au monde merveilleux de la conscience ? ». Plus incroyable encore, le réveil s’est allumé à la minute même de la première note de cette chanson. Enfin, encore plus incroyable (si, si), il s’agit d’une de ces chansons que l’on connaît comme un voisin de palier, familière mais sans nom, sans étoffe mais légère comme un "bonjour, bonne journée", de sorte que, en fait, si plus tôt le dieu du réveil m’avait interpellée dans mon sommeil pour me demander « dis-moi, il est bientôt temps... avec quelle chanson aimerais-tu adoucir ton atterrissage dans le monde de la conscience ? », jamais je n’aurais pu lui désigner précisément la chanson que je voulais car elle n’existait pas avant que mon réveil la joue. Peut-être en est-il de même avec les voisins de palier. J’ai constaté en tous cas que dans mon immeuble, mes voisins semblent partir sans jamais revenir : l’ascenseur est toujours au rez-de-chaussée. La morale de cette histoire serait alambiquée d'abord parce qu'il n'y a pas d'histoire.

25 novembre- P'tit peu colère

2008-11-25T14:08:00.004Z

Dans une boîte grise
Mes heures séquestrées
Par des murs de néon
La vie la mienne pas la vôtre
Est-là dehors en bas
Et là à l’intérieur de moi
L’âme ne se rive pas
Aucune de vos lances
N’entamera mon silence
Mes pieds s’empêtrent
Dans les entrelacs
Noués là sous mes pas
Ce ne sont que mes pieds
Ma pensée, elle, avance
Chacun de vos pièges
M’alloue de l’importance
Je pourrais bien ici
Finir misanthrope
Vous n'êtes que des hommes
Mais ce serait vous donner
Beaucoup trop d’importance
Et vous faire exister
Alors que là-bas
Sans doute un ours naît-il
Qui m’y attendra

19 novembre - Douceur

2008-11-19T08:46:00.003Z

Sur le chemin d'un rêve
La nuit dernière on m'a donné
Un baiser vibrant de douceur
En mon âme je l'ai posé
Cailloux du petit Poucet
Jusqu'au matin je l'ai gardé

15 novembre - Essence

2008-11-15T19:55:00.002Z

Lécher le goulot
Des vies des autres
Ourler les bords de l’âme
De leurs gouttes d’essence
Se réchauffer, se brûler
Ou se jucher dessus
S'oublier, flotter au monde
Comme à la première seconde

13 novembre- Voilà c'est là

2008-11-12T10:21:00.004Z

Gentes dames et damoiseaux, annonce faite sur cette place publique : j’ai enfin une nouvelle maison !
Elle n’est pas en carton.
Elle est d’un bordeaux couleur vin et ses boiseries sont chaudes.
Elle est pensée dans ses moindres détails et toute chose y trouve une place.
Dans la cuisine, la petite lumière de la hotte tisse des rideaux autour de mes gestes et concentre, comme un projecteur de cinéma, la confection de plats en un moment unique.
Il y fait doux et grand jour même sous le ciel de novembre.
La nuit, les lumières s’y tamisent.
Je crois qu’il fera bon y écrire.
Au matin, plus de voisins bruyants, mais le pépiement des oiseaux.
Des voisins, je n’en ai d’ailleurs pas, sauf en dessous.
Je n’en ai même pas en face, finie la fenêtre sur cour, si bien que je peux même me balader toute nue (et wééé)…
La rue est pavée et agreste. Il y a tellement peu de bruits que je résiste à la tentation d’ouvrir les fenêtres et de crier : « y a quelqu’un ?! ».

Pourtant je suis au coeur de Paris.
Dans la salle de bains, il y a un radiateur spécifiquement dédié à l’accueil des serviettes.
L’entrée de l’immeuble fleure bon.
Juste en bas, il y a un grand parc, mes fenêtres ouvrent sur ses arbres et sur le sifflet du gardien le soir à 17h.
Je suis au dernier étage, la pluie et le vent seuls marchent sur ma tête.
Le ciel est grand ouvert. Je peux m’allonger (entièrement !) et regarder courir les nuages ou le faisceau de la tour Eiffel.
Je vois aussi la tour Montparnasse et le Panthéon surplomber toits gris et cheminées fumantes.
Je suis un peu étonnée de me voir là. Je me dis, tiens, que font donc mes affaires ici ? C’est chaud, c’est grand, c'est calme, ce n’est pas chez moi. Mais je vais m’y faire, Ratatouille, lui, s’y est vite senti comme chez lui.
Ah et puis aussi, j’ai une vraie chambre (si, si) avec un dressing à faire pâlir les copines.
Cet appartement, je le regarde, on se jauge. C’est un écrin douillet et je me demande de quels souvenirs, moments et visages je vais le peupler.
Je vais commencer par essayer d’être plus souvent chez moi.
Bien sûr j’ai quitté le quartier où je sortais, dînais, que j’aime et où sont mes amis, mais enfin j’ai un cheval d’acier et eux ont des jambes.
En tous les cas, pour arriver là et poser mes valises (minute d’émotion, tention), je remercie mes amis, Nadège notamment qui m’a nourrie et hébergée, ma famille et celle éloignée qui m’offre la possibilité de ce logis. Monsieur Georges aussi qui d’un bras d’un seul a soulevé l’ensemble de mes cartons, les a hissés sur un tapis magique et les a déposés là.
Et bientôt, un jour peut-être, pourrai-je remercier Free d’avoir déposé chez moi un œuf qui m’ouvrirait les portes d’Internet à domicile.

3 novembre - L'actu cruciale du jour

2008-11-03T17:27:00.002Z

"Consommer des cacahuètes jeune prévient des risques d'allergie
Publié le 03 novembre 2008 - 09:46 (ici: http://www.larep.com/bien_etre-7677.html)

Les enfants qui ne mangent pas de cacahuètes durant leur petite enfance ou enfance ont 10 fois plus de risques de développer une allergie à cette arachide, que ceux qui y ont été exposés, d'après une étude publiée dans l'édition de novembre de The Journal of Allergy and Clinical Immunology.

Les chercheurs ont comparé l'incidence de l'allergie à la cacahuète parmi des enfants aux données sur la consommation de cacahuète provenant de mères d'enfants âgés de 4 à 24 mois."

Absolument!

31 octobre - Coup de vent

2008-10-31T18:38:00.006Z

Ce soir c’est le coup de vent froid. Il arrive parfois, je le connais. Il s’abat par surprise, il est sombre, effilé, il dévaste les certitudes, arrache ces minuscules branches dont j’étais fière. Après il faut tout refaire. Il a dans son souffle des notes et des bribes d’instants fétides, il fait vaciller en déroulant sous les pieds un tapis de néant, sa cagoule couvre des yeux clairs, il glace les sourires, pétrifie les rires, sort de ma bouche des mots que je ne voudrais pas dire. Il fait le vide autour de moi à mesure qu’il emplit mon esprit de gouache noire. A mesure qu’il emplit ma tête des questions sans réponses des cours de philo. Il vient des montagnes, là-bas dans l’âme, il vient des montagnes des hommes, des montagnes du monde, poussé là jusqu’à moi par un tas de petits moments amoncelés, un tas de poussières que j’aurais dû cracher. Elle pique les yeux, chatouille les mots tassés là dans la gorge. Il arrive parfois, je le connais, vous aussi, il reviendra toujours. Et c’est pour ça qu’on en parle pas, parce qu’on sait qu'il passera et qu'on ne va pas en parler chaque fois, non ? Je l’éconduis seule, par ma propre chaleur. Ma victoire c’est de ne jamais le laisser devenir rivet à mes paupières. C’est un coup de vent froid, c’est mon mistral gagnant, une chanson toujours si près de moi.

26 octobre - Mon père

2008-10-26T12:39:00.006Z

J'ai écrit ce texte il y a quelques mois et comme j'ai peu de temps en ce moment pour en écrire de nouveaux...

Mon père ce sont mes traits, mes lèvres et deux sillons qui encadrent mon sourire.
Mon père ce sont mes emportements, l'intériorité magma, ma dureté affichée, mes jugements incisifs mais il faut bien trancher pour avancer.
Mon père s'il était un mot serait générosité.
Mon père c’est une famille romanesque digne des Rougon-Macquart.
Mon père c’est on prend les deux, à condition qu’on les appelle Chat et Pacha.
Mon père ce sont mes bleus de ciel, de mer, à l’âme lorsque l’intégrité est identité éraflée.
Mon père ce sont mes blancs de la page, des façades à la chaux et du déracinement.
Mon père c’est l’or du soleil et du sable, l’ocre de la terre remuée, travaillée, celui de son visage et de mon chemin.
Mon père c’est les chats de Tunis, de Sousse, de Paris, tous ceux que je croise, ceux qu’il aime et qu’il enterre.
Mon père c’est mes heures de sieste et la brise fraîche qui joue avec les rideaux d’une chambre d’été.
Mon père c'est le feu de cheminée.
Mon père c’est au moins trois vies, la sienne vécue, la sienne qu’en lui il pétrit, la mienne.
Mon père c’est la troisième partie de ma thèse et quelques auteurs de polar.
Mon père c’est les colères en impasses, le grand écart entre les extrémités, les gestes retenus, les maux en mots tus.
Mon père c’est les amis perdus parce que l’essence est éphémère et qu'aucune liberté ne se conquiert sans morts.
Mon père c’est mon enfance en bribes salées et les instants du présent qui saisissent, traversent et laissent coi.
Mon père c’est mon premier lecteur et mes premiers écrits.
Mon père c'est ma peau sensible au rasoir de la vie.
Mon père c’est le silence, la maladresse de nos présences mais c’est l’évidence.
Mon père c’est quelque chose qui s’est apaisé ou résigné, toujours éruption brûlante en moi.
Mon père, il paraît qu'il faudra le tuer, mais personne ne se coupe une jambe.
Mon père c’est l’affection en gestes et en attentions, mon élan vers l’écrit pour pallier l’impossibilité de dire.
Mon père, et il me le rend bien, je l’aime père, homme, je l'aime être et c’est l’occasion de le lui écrire.

20 octobre - Silence

2008-10-20T13:41:00.002+01:00

Les gouttes coulent sur la vitre
Etiolent les lumières de la rue
Lueurs mouillées balbutiantes
En sanglots se mélangent sur
La palette barbouillée du peintre

Les pneus glissent sur l'asphalte
Déplient le foulard de soie
Au rythme de leurs soupirs
Dodeline ma pensée

Ce pourrait être Rome, Tunis ou bien Paris
Toute ville connaît ce moment
De monde somnolant
Palpitations faibles au poignet
Entre aujourd'hui et demain
Mort et vie
Monde en paix

Dans la cafetière les gouttes de café
Lourdes d'une vie perfusée
Peinent à tomber, plombées de marc
Balles saturées d'une aube à venir

17 octobre - Question du jour

2008-10-17T10:43:00.002+01:00

Je m'interroge actuellement sur une question cruciale d'orthographe.
Parfois, on pense à des choses et un stylo intérieur écrit le scénario de la pensée, non?
Exemple: si je m'interroge sur le menu du midi, je ne vois pas une pizza, non. Je vois sous mes paupières en pages une plume écrire, lettre à lettre: "qu'est-ce que je vais manger à midi?".
De fait, soudain, des questions d'orthographe surgissent qui supplantent la pensée première.
Exemple: hier je chantonnais, "ta maison est en carton, pirouette, KKhuuueette" (oui, oui, ça s'écrit comme ça KKhuette dans la chanson) et soudain je pris conscience que durant toute ma vie cette chanson n'avait révélé qu'un sens: ta maison est en carton et pas en briques (comme pour les petits cochons et le loup).
Mais en fait, il est également possible que ta maison soit en cartonS! Dans des cartons quoi.

Bien sûr le "tes escaliers sont en papier" qui suit, laisse penser au carton matière et non objet. Mais bon, les escaliers en papier ni les maisons en carton n'existent (même les trois petits cochons n'en ont pas, ni Gulliver, ni Tom Pouce ni personne), tandis que les maisons en cartons arrivent à beaucoup d'entre nous.

Je propose donc l'écriture universelle suivante pour que cette chanson exhale enfin tout son sens:

" Ta maison est en cartons

Pirouette KKhuette

Tes escaliers sont en pas pieds"

Pirouette KKhuette

15 octobre- En ce moment...

2008-10-15T14:51:00.002+01:00

En ce moment je regrette d'avoir:
- moins de temps pour écrire
- moins de temps pour vous lire
- moins de temps pour vous écrire
- moins de temps pour publier vos commentaires
- moins de temps pour y répondre

Cher lecteur pardonne-moi une fois encore, mais:
- je fais mes cartons, je cartonne en somme
- je travaille toute la journée et le soir venu
- je travaille encore, j'écris pour d'autres et
- je fais mes cartons

Et puis parfois, je dors.
Mais... je rattraperai le temps qui n'est jamais perdu.

13 octobre- Pensée du jour

2008-10-13T11:03:00.000+01:00

De la bouche de la vérité, sortent souvent des enfants.

8 octobre - Les escargots

2008-10-08T11:11:00.002+01:00

Plusieurs semaines déjà que je me dis qu’il faut écrire ce texte. Mais je recule devant l’ampleur de la tâche et de l'aveu, je me dis aussi que, une fois n’est pas coutume, le fond sera privilégié à la forme et que ledit fond révèle une naïveté frôlant le ridicule. J'ai deux ans, je sais que c'est pas vrai, mais je n'en suis pas sûre.... Pourtant, j’ai besoin de formuler ces moments que je vis dans une grande solitude. Et, comme d’habitude, vous avez le droit de rire (il le faut...). Alors voilà, aujourd’hui je voudrais vous entretenir des escargots.

Entre chez moi et l’appartement de mon amie Nadège, il y a un petit parc, que je longe ou traverse, selon qu’il est ouvert ou fermé. Ceux qui me connaissent savent que me rendre chez Nadège n’est pas anecdotique car j’y vais souvent (en fait Nadège me nourrit, me concocte des petits dîners avec des légumes : merci Nadège :-)). Je rencontre souvent des chats et, dans l’obscurité de la rue Titon, je partage un câlin avec eux sur un bout de trottoir. Je suis parfois contrainte d’attendre que quelqu’un entre ou sorte d’un immeuble pour tenir la porte au chat qui miaule devant. Peut-être écrirai-je un jour sur les trois chats de cette rue.

Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à mes escargots. Vous avez pu remarquer que cet été, et dernièrement aussi, il pleut pas mal. Alors sortent les escargots. Partout mais alors partout, je n’ai jamais vu pareil phénomène ailleurs. Il semble que tout d’un coup le parc transpire de tous ses côtés des centaines d’escargots. Résultat, je perds une demie-heure au moins chaque fois à les écarter des passages humains. Un par un je les décolle du bitume ou des allées du parc et les replace sur les feuilles, plantes et herbe du jardin. J’espère chaque fois que le temps qu’il leur faudra pour refaire le chemin vers les souliers des hommes sera suffisamment long pour que des hommes, il n’y en ait plus beaucoup à ces heures de la nuit. L’opération est parfois un peu compliquée par les grilles fermées du parc à travers lesquelles je dois passer le bras pour glisser le gastéropode vers la verdure. J’arrive en retard chez Nadège ou rentre tard chez moi mais, lors de mes opérations de sauvetage, je ne croise jamais personne et évite ainsi d’assumer le ridicule de la situation. Il n’y a personne et c’est normal parce qu’il pleut.

Hier soir, je rentrais (de chez Nadège pour ceux qui suivent) et soudain j’entends un crac sous ma chaussure. Je regarde. Je venais d’écraser un escargot. Croyez-le ou pas, je vécus là quelques secondes de profond désarroi. Je n’avais pas vu. Il pleuvait pourtant, j’aurais du prendre garde. Je n’osais me retourner pour voir dans quel état je laissais la limace par crainte de connaître une nouvelle insomnie. Oui, me disais-je, ce n’est qu’une limace. Mais non, c’est faux et puis d’ailleurs, j’aime bien les limaces aussi, même si je me garderais bien de les toucher à mains nues. Les escargots ont une manière de se recroqueviller dans leur coquille dès qu’on les saisit qui fait d’eux des êtres réagissant au monde. Il y en a des gros, des petits, des moyens et j’aime leurs antennes tendues vers les cieux : elles semblent dessiner des parois invisibles. Je sens dans leur périple hors du parc une sorte de tentative d’avancer, même lentement, et de franchir les frontières. Quelque part, j’admire les escargots et leur maison sur le dos. Alors hier soir, je me suis remise à mon sauvetage avec d’autant plus de ferveur que je venais de tuer un escargot. Il y en avait beaucoup, à tous les angles du parc. Je regardais mes pieds fouler le bitume pour ne pas en écraser d’autres. A ma victime, je demandais pardon. Je demandais à chacun également de pardonner la frayeur en instinct qui les rétractait au fond de leur maison lorsque je les détachais du sol, leur expliquais que c’était pour leur bien. Peut-être est-ce cela le rapport à Dieu ? Je suis cette présence que les escargots ne pourront jamais comprendre ni visualiser. Présence qui annihile en un instant des heures de glissade pour sortir du parc. Ils ne savent pas eux que je leur évite la mort. Mais cette mort fait peut-être partie des conditions de leur espèce que je perturbe. Peu importe. Je relègue ces questions, sauve, momentanément, une bonne trentaine d’escargots. Car, pour me ménager, j’ai intégré très fort en moi que je ne peux rien lorsque je ne suis plus là, que l’important est de faire et de donner tout ce qu’on peut et ensuite...advienne le reste de la vie. Lorsque j’ai estimé avoir fini et nettoyé tous les trottoirs des escargots, je croise des gens dans la rue, assassins d’escargots en puissance et les assaille d’un regard noir. Je crois que, après les bébés animaux, me voici dans la totale incapacité d'avaler à nouveau un escargot.

Je suis vraiment contente de déménager dans deux semaines, il y aura moins d’escargots là-bas, c’est sûr. Il y aura sans doute des oiseaux et je leur mettrai des blocs de margarine pour l’hiver, c’est moins compliqué que les escargots.

Je sais que si un jour un de mes amis se trouvait avec moi, il m’aiderait dans ma tâche et c’est pour cela que j’aime mes amis et que je suis fière d'eux. Lorsque j’étais encore plus petite qu’aujourd’hui, mon père me disait qu’un ami c’était quelqu’un capable de ne pas poser de questions devant un cadavre qu’on lui demande de transporter. Je n’en suis pas là, du moins pas au sens propre. Mes amis ce sont ceux qui, sans poser de questions ni contredire des raisonnements qui n’en sont pas, décolleront patiemment les escargots du bitume, attendront avec moi devant une porte pour faire entrer un chat, suivront un chien perdu dans la rue pour le recueillir ou pouvoir lire son collier.

6 octobre- L'insomnie

2008-10-06T12:55:00.002+01:00

L’insomnie compulse la tête
Transformée en pages de l’almanach
Agence les trois années à venir
Les courses d'un lendemain
Qu'on devine déjà pénible
Car il faudrait dormir
L’esprit se fait ardoise à to do list
L’âme déroule les scenarii des possibles
Le corps se recroqueville
Explore toutes les tangentes du lit
Se crispe
On force les yeux à se fermer
Et sous les paupières c’est un défilé
Visages, mots et moments
On se tourne, on rajuste l’oreiller
Comme pour changer d’idée
Le dos est une ficelle tendue
Les jambes sont lourdes
Les bras sans forces
La chair se sent secouée
Sur un tamis de crin
Et durant ce temps
La percolation des lettres liquides
Etiole la nuit sur l'écran du réveil

3 octobre- Sève

2008-10-03T08:00:00.000+01:00

1er octobre - Le cheval

2008-10-01T08:47:00.008+01:00

Les courbes de son dos
Arabesques du corps d’une femme
Des yeux pailletés des cieux
Des landes sauvages
Sa robe de princesse
Couleurs du soleil, du temps, de la lune
Mer, désert, steppe ou roseau

Sa colonne frémit de fougue et d’orgueil
Lorsqu'il court ses muscles sont
Des collines qui avancent
Ses oreilles ou un coup de museau
Révèlent sa tendresse
Proche et pourtant

Comme tout animal il transpire
Cette suprématie fascinante
Que jamais nous ne comprendrons
Que je voudrais apprivoiser
Pour me sentir eux, me savoir d’eux
Et m’y réfugier parfois comme
En refermant sur moi
Les deux coques d’une noix de coco

Lui par contre ne comprend pas
Cette douleur brûlante qui
Fait tressaillir ses moindres nervures
Des siècles pourtant que
Les éperons cinglent son ventre
Ou que
Son poitrail éclate sous l'impact
Des projectiles de métal

* Source d'inspiration de ce texte, une pub que j'ai vue hier soir au cinéma et dont les premières images m'ont captivée:

30 septembre- Marché

2008-09-30T08:28:00.001+01:00

Aux heures noires des matins d’automne
Les commerçants allument les lampions aux étals
Les boules de lumière tintent et dansent au vent
Au sol les rigoles de pluie dissolvent le goudron
Le bitume se dérobe sous les pieds
Saupoudré des miasmes du monde
Les feuilles qui l’été ont chatouillé les cœurs
Pourrissent dans un ultime souffle rouge
Dans un clac on guillotine les réverbères anémiés
Dans une flaque tombent leurs têtes rouges ou blanches
Le marché est désert, ça fleure les fruits et les bonbons
Passants et marchands semblent tristes ou bien
Encore prisonniers des langueurs du sommeil
Remontent l’écharpe et le col pour le retenir
Bientôt la vie coulera le long de l'artère

26 septembre- Pédagogie

2008-09-26T21:33:00.010+01:00

Ce soir j’ai vu un beau père, ou plutôt un père qui était beau, avec son fils, de cinq ans au plus, dans une rue du 5e arrondissement (logique, tiens et si nous grandissions par arrondissement parisien puis, une fois les vingt ans dépassés par département jusqu'au 97? Idée romanesque déposée, copyright KKhuette). Revenons... là, ici, à l'histoire... Donc je les regardais tous deux remonter la rue… bande de p'tits bonhommes va ! Mon coeur d'artichaut s'emplit de mansuétude devant cette vision car... (je règle à cet instant présent des points de supension un moment douloureux de mon passé, celui où en 5e -encore!- mon professeur de français nous mit au défi de trouver une phrase d'auteur débutant par "Car". Car... cela n'est pas français grammaticalement, affirmait-il, de débuter une phrase par "car". Il promit la récompense d'un 20/20! Wouah, 20/20 en ne faisant rien! Je me dis alors que le soir même , je relèverai le défi en demandant à ma môman, professeur de français itou et plus forte que tous les zôtres profs, de français ou pas, de m'indiquer une phrase débutant par "Car" -en trichant quoi...-. Mais, dans la demie-heure qui suivit, mon camarade de classe, Aël, trouva dans notre manuel de classe, l'extrait d'une oeuvre dans lequel figurait une phrase débutant par car. Il obtint alors son 20/20 et riva son clapet à un vrai adulte. J'appris ce jour-là à ne jamais remettre au lendemain ce que je pouvais faire aujourd'hui et à associer de manière irréversible le mot "car" à son "i" pluôt qu'a son "orni", mais j'ai l'immense plaisir, tout de suite maintenant et toute auteure que je ne suis point à débuter une phrase par "car". Attention, regardez bien) Mon coeur d'artichaut s'emplit de mansuétude devant cette vision... Car j’aime les hommes, leur pudeur, leur douceur craquelée, révélée à l’aune d’un sourire de gosse ou de l’épaule d’une femme qu’ils aiment. J’ai de la tendresse et de la compassion pour le rôle que, d’une manière ou d’une autre, à un moment ou à un autre, ils doivent endosser. Bref, revenons à ces deux là qui remontent la rue Henri Barbusse, tous deux plongés dans une conversation de mecs. Ca se sentait, ça se voyait, le genre de conversations où une femme, même maman, n’a pas de place. Comme dans les films en somme. J’étais béate devant la poésie de la scène et l’émotion que j’en dégageais, je voyais déjà le haut de mon blog, à défaut de l'affiche, orné de vers émouvants pour vous transformer en escargots bavant de larmes tout le week-end durant. Tournant la tête l’un vers l’autre, ils ne regardaient plus devant eux, gesticulant de mains et de sourires, d’yeux écarquillés d’enfants. Puis les voici arrivés à ma hauteur, si je puis dire. "Tu vois", continue le papa, "l’argent a été inventé pour ordonner les choses, pour que le monde soit plus simple. Par exemple, on a pris la tomate et on a dit, tiens une tomate ça vaut tant ". Je me suis dit alors que de trois choses l’une, soit le papa n’était pas pédagogue, soit le papa n’était pas poète, soit son p'tit bonhomme était sourdoué au point d'être en avance sur moi! Je me suis dit aussi beaucoup d’autres choses mais je les ai oubliées depuis afin de continuer à écrire.

25 septembre - Une histoire!

2008-09-25T15:23:00.003+01:00

Je m’appelle Léa. Enfin non, enfin si, c’est simple pourtant, je vous assure. Pour les autres, je suis Léa. Pour moi et pour ceux qui me sont si proches qu’ils sont moi, je suis Leila. Durant des années, instituteurs et professeurs ont écorché mon prénom. J’étais un lait tourné, laaaaaait caillé de la. Ou bien j’étais une princesse aux oreilles en macarons de nattes. Je n’ai jamais été lait ni princesse, Leila ni Léa. Ni pays ni empire, je crois que j’étais juste comme vous. J’étais.

Vous pensez que je suis une enfant parce que j’écris comme une enfant. Que mes phrases sont élémentaires et sans vocabulaire. C’est que je pense ainsi. Ca me calme, ça m’apaise. Ma voix intérieure me parle comme si j’étais un bébé. A voix haute je ne parle pas ainsi sauf aux animaux. Je bêtifie en somme. Ca m’apaise autant que le regard d’un chien. Mes mots simples ordonnent le monde, en douceur et sans heurt. Rien n’existe tant que je ne lui ai pas trouvé un mot simple. Aucune question sans réponse non interdite aux moins de six ans. Viens, nous allons être heureux. Dis, c’est quoi nous ?

Je suis un enfant, je suis Leila, je suis Léa, je suis les autres, je suis comme vous, je suis vous. Je+je+je+je+je = nous. Nous. Nous devrions prendre garde à nous parler comme aux enfants. Doucement. Prononcer distinctement, avec des mots simples. Mon cœur, ma chérie, mon loulou, petit chou. N’aie pas peur, ne crains rien, je suis là et regarde sur le mur, le soleil dessine pour toi des morceaux de chocolat. Se ménager comme un rêve, se fâcher dur lorsqu’on fait des bêtises. Je m’appelle Léa et lorsque j’en ai décidé ainsi j’ai fait une bêtise. Je n’avais pas compris que ceux auprès desquels je pouvais décider de m’appeler je les avais choisis. Qu’on choisit les autres au gré de ce qu’on est, pas selon un prénom ni une identité mouvante. Je n'avais pas compris qu'on ne décide pas. Quel prénom désigne le pays de mon esprit ? Parfois, je suis la Marianne évanescente des paquets de Gitanes. La Marianne aux seins cancérisés, le coeur croustillé par le regard d'un chat.

Je suis Marianne. Les vacances c’est l’absence de parole. Retrouver la valeur des mots et du dire, ne plus parler pour ne rien dire sauf pour rire. Partir au plus près, au plus juste. Partir avec tout ce qu’il faut pour éviter d’adresser un mot ne serait-ce qu’à la boulangère. Economiser jusque dans les produits de première nécessité. Oui, bonjour, et pour vous ce sera ? Un euro dix, merci, bonne soirée, oui, bonjour, et pour vous ce sera ? Elle débite en boucle sa litanie stridente sauf lorsqu’elle parle aux enfants.

Après quelques jours, je recouvre l’espace de mon intégrité. Ne plus parler du tout, ça m’apaise. Ne plus parler du tout et j’entends mon pouls jusque dans mes chevilles. J’entends ma respiration en colonne vertébrale. Ne plus parler du tout, à mesure un pays s’installe qui ouvre ma bouche en sourire. Mes yeux sont des crayons de couleurs, je me tais et des paysages se précisent. Les peuples ont mes boucles brunes et courent en nomades. Dans leurs mains, sur leurs épaules ou sur leur dos, s’accrochent les animaux de ma terre. Ils s’engouffrent dans des courants de vent tiède et le soir, allongés sur le dos, tendent pieds et pattes vers la lune pour que ses rayons les massent. Puis ils s’endorment en amoureux au creux d’eux. Dans ce pays on parle avec les yeux verts ou bleus de la mer ; je n’ai vraiment plus rien à dire ni à ajouter, mieux serait insoutenable. Libérées de l'ancre des mots, les images virevoltent, se posent et je les colle. Je deviens Marianne, identité sans parole qu’on aimerait faire parler. Je deviens liberté, loin des sillons et du sang, moi Leila, je suis lait, je suis la d’une sonate, je suis Marianne, évanescente silhouette d’un paquet de Gitanes. Lorsque je reviendrai et qu'il faudra parler je serai l’enfant sans nom, de la bouche duquel sortent des pièces d’or à la place des mots.

18 septembre- Revoici, revoilà

2008-09-18T10:14:00.003+01:00

Revoici
Le roux aux arbres et leurs feuilles au visage
Revoici un soleil revenu à la modestie
Ses rayons en pinceaux habiles
Décalquent la ville en ombres subtiles
Paris quitte la mollesse, se redresse

Revoilà
Au matin ce court moment
Où le soleil et la lune se partagent un ciel pastel
Bataille rangée de lassos roses et violets
Le souffle froid réveille, bientôt il mordra
Nez, pieds et bout des doigts

Revoici
La nuit en rideau
Fin de la représentation
Les halos des bars meurent sur le trottoir
Le froid est ma saison

17 septembre - P'tit poème

2008-09-17T09:16:00.001+01:00

Billes, boules, bulles
Selon la main,
Sous le pull

15 septembre- Peuple

2008-09-15T08:07:00.000+01:00

Dans la nuit bleue de mes yeux clos
Marche le peuple des dunes
Sur les collines de sable et jusqu’au lointain
Leurs robes blanches tracent mon chemin
Etoiles brillantes le long de
La feuille fragile d’une nuit bleue
Peuple des dunes, d’une main cajole le ciel
D’un souffle expire une bulle, planète blanche
Qui monte, monte, s’envole et s’assoit
Peuple des dunes, mon peuple des lunes

13 septembre- Fatigue

2008-09-13T21:21:00.004+01:00

Fatiguée de se bagarrer
Car le bonheur loge au creux
Des instants de répit

Assez de rire toute la journée
Parce qu’au fond ce n’est pas drôle
Et qu’on ne demande jamais
Au clown de se démaquiller
Le fond est glue à mes paupières

Lasse d’écrire, ce n’est pas vivre
Les élans trop haut, les rêves trop beaux
Nous élèvent mais on descend seul

Fatiguée, égarée dans Paris
De pousser une nuit vers le petit matin
Pour qu’elle
tamise nos incapacités
colmate les fissures
Et que dans le noir, enfin, on se confie nos vérités

Pour que la mienne conserve l’éclat du soleil
Des yeux verts
Des yeux bleus
Que j'ai aimés
Je me bagarre comme je peux
Ris parce que c'est mieux
Rêve toujours de mieux
Ecris parce que je ne peux pas faire mieux
Et pousse une petite nuit vers un grand matin comme j’espère

12 septembre- Souvenir (1)

2008-09-12T08:35:00.005+01:00

Ce matin, lors de mon trajet en scooter, j’ai croisé une horde d’enfants accompagnés d’un "mono". Alors que je les regardais traverser devant mes roues, je me remémorai un événement que je n’ai jamais oublié. Alors aujourd’hui, je vais vous raconter, en ex-clu-si-vité, et en prose (!), un morceau de ma biographie.

Je devais avoir dix ans, peut-être un peu plus, peut-être un peu moins, lorsque je pris conscience, frontalement, que la vie ne serait peut-être pas aussi simple que pour le Club des 5 et que les méchants poursuivis par Fantômette n’étaient que des brigands manichéens alors que l’existence déroulerait sans doute devant moi son lot de méchants subtils. J’avais déjà émis une réserve intérieure quant à l’immortalité du chien de François (ou de Nick ?), Dagobert, lorsque mon chat Pastel avait subitement disparu de mon quotidien, transformé le soir même en un nuage que j’avais vu filer dans le ciel. J’avais également assimilé l’idée de mes déconvenues à venir dans le domaine sentimental quand, à l’école primaire, les garçons précocement en proie à des quêtes identitaires et aux marasmes de l’âme qui naissent sur une humanité féconde et éraflée, assaillaient ma petite personne de doléances alors que moi j’étais secrètement amoureuse de Fabien Guy, simplement parce qu’il était beau. Voilà, ce cadre posé pour signaler que, à dix ans, déjà, je n’étais pas née de la dernière pluie ! Lorsque…

… je partis en colonie de vacances pour faire du cheval. Au niveau des vivants, je ne me souviens d’ailleurs que de mon cheval, Haïfa, une belle femelle camarguaise. Paix à son âme, elle fut des jours durant ma première amie féminine. Le dernier jour de la colo, allez savoir pourquoi, je fus chargée d’aller avec le "mono" faire des emplettes pour notre boum de départ. La vie était encore simple, aux allures d’un supermarché achalandé de bonbons où il suffisait de désigner les paquets pour qu’un homme, grand beau et fort, les mette dans le caddie et règle à la caisse avant de ramener princesse et friandises à bon port.

Une fois la mission accomplie, j’allais me doucher. Les douches étaient une enfilade de cabines et, alors que je briquais ce corps dormant (selon l’expression de quelqu’un que je connais bien,sans que toutefois je sache si elle cultive un lien avec une belle et un rouet…), j’entendis quelqu’un pénétrer dans le couloir des douches, en claquant la porte et en hurlant. (Ici, suspense).

«Qui a fait les courses pour la boum de ce soir ?! Elle est où la coooonne qu’a fait les courses pour la boum de ce soir ?!». C’est moi, mais évidemment, je ne le dis pas tout de suite (la vie m’apprit ensuite qu’il valait mieux même parfois éviter de le dire tout court). Je finis par émettre un timide « euh, c’est moi », en ouvrant ma cabine. Nue devant une fille habillée, inculpée de quelque chose, mais de quoi ?, face à une hystérique, je pris soudain conscience que, un jour ou l’autre, aujourd’hui peut-être, je mourrai. Bref. La fille me dit, toujours en criant : «et tu t’es jamais dit dans ta p’tite tête que y avait des gens qu'aimaient pas le chocolat ?!». (C'était une petite fille qui, sûre d'elle, parlait sans aucune négation).
- …..
- …..
Alors là, non. Je ne m’étais jamais dit qu’il y avait des gens qui n’aimaient pas le chocolat. Je pris la mesure de la désespérance de cette petite fille, évincée, à mesure qu’elle ouvrait les sacs de victuailles, de la boum à venir car je n’avais en effet choisi que des friandises à base de chocolat, mais également de sa colère disproportionnée parce que bon, ne pas aimer le chocolat, c’est tout de même de l’ordre du pas possible. Je me sentis coupable et pourtant si innocente, ayant fait tout ce que je pouvais pour que mes compagnons de chambrée se régalent…Je me demandai si le ce "tout ce que je pouvais faire" était véritablement honnête et si je ne devrais pas employer le reste de mon existence à tenter d'apporter une réponse quotidienne à cette question de Damoclès. Je m'interrogeai aussi sur la capacité de mon esprit à intégrer, dans l'avenir, l’ensemble des possibles du monde, même incongrues. Comment faire pour comprendre, intégrer, voire accepter, ce que je ne peux appréhender ni même formuler ? Il y a des gens qui n’aiment pas le chocolat ! Diiingue, non ? Elle n’avait qu’à le dire aussi, en amont, qu’elle n’aimait pas le chocolat, afin que je me familiarise, à mesure de mon périple en carrosse vers le supermarché, avec cette idée affilée.

Dans cet affrontement, sans doute ai-je inconsciemment arbitré de la manière suivante cette flopée de questions : les filles, vraiment, c’est bien trop compliqué et biscornu, elles ne disent pas les choses, calculatrices comme des lionnes dissimulées dans des fourrés (ou dans des couloirs de douche) à guetter une proie qu’elles acculeront de leurs propres responsabilités et désespérances (car, ne pas aimer le chocolat, c’est dur pour un enfant).

Quinze ans plus tard, peut-être un peu moins, peut-être un peu plus, un ami (car je n’eus alors que des amis sans –e-) me dit : «mais, toi aussi, t’es une fille !». Stupéfaction, consternation, yeux ronds… A quel point tout de même, les hommes, même les êtres chers, se laissent aveugler par les apparences… ! Dix-huit ans plus tard, peut-être un peu moins, peut-être un peu plus, j’eus ma première amie avec un -e-. Et vingt ans plus tard, peut-être un peu moins, peut-être un peu plus, ce matin exactement, la résurgence de cette anecdote me fit soudain prendre conscience que femme et homme étaient autant de clivages dépassés, et que ce matin, je me trouvais surtout, à ce feu, à avoir enfin l’âge de sortir avec le mono ! Et, qui sait, peut-être même avec le prof d’histoire ?

10 septembre - Logement

2008-09-10T07:52:00.008+01:00

Voici une visite d'appartement hier dans mon quartier...

Et voici le logement d'une araignée...

9 septembre- Palace

2008-09-09T17:51:00.003+01:00

Les marches du Palais de Justice
Mouroir des incapacités
A communiquer
Dans un dernier souffle
S'affrontent nos infirmités

Sur les marches du Palais de Justice
Dans un ultime
râle
sanglot
silence
cri !
Les vies se rangent par responsabilités
Etiquetées, affaires classées

Un homme descend les marches
Fend le bal de robes noires
Il pleure
Regarde Paris, hagard
Remonte pour s’asseoir
Et comme un enfant
La tête enfouie dans ses bras
Il pleure

8 septembre- Horizon

2008-09-08T07:48:00.000+01:00

J'écris pour
Croquer un horizon
Sur chaque jour

7 septembre - La mer

2008-09-07T15:39:00.002+01:00

La mer est mon sommeil
Planer en planche ou perdre pied
Rouge ou noir, salée
Rapporte sur ma plage
En houle ou vaguelettes
Regards, figures et odeurs oubliées
Coquillages, algues ou bouteilles jetées

Eté 2008

2008-09-03T18:21:00.002+01:00

L'été est fini, quelques images du mien, en chats et en instants... comme toujours

31 août- Mots en vrac

2008-08-31T20:16:00.002+01:00

Prendre le temps de prendre au temps
Quand lui reprend en un instant
Je ne suis que ce que je suscite

28 août- Train

2008-08-28T18:24:00.001+01:00

Le train file fluide
La lumière dorée d’un soir de fin d’été
Le ruisseau aperçu de soleil lézardé
Traversée d’un tunnel long et noir
Champs de blé
Clairières de vert monté en neige
Meules de paille, meuh de vaches
Le ciel est grand ouvert
Assoupie, au réveil où suis-je
La ville repère s’éloigne
Les racines se délient
L’herbe repousse sur mon bitume
Ailleurs méconnus
Fil rouge dans la contrée des sens
Le voyage sillonne mes mémoires
A la cime de l’âme affleurent les souvenirs
A chaque ville de halte
Chaque minute d’arrêt
Je voudrais pouvoir conter une histoire
Le regard élève des passerelles
Entre les temps
Je pars, laisse tout, descends
Roule, roule, roule
Ne m’arrêterai-je pas?
L’eau jaillit des terres
Pour arroser les champs
L’oiseau tente d’aller plus vite
Plus haut que ma pensée
Vitesse
L’existence a mon sens

20 août- Ici

2008-08-20T09:31:00.006+01:00

Si nous devions revivre sur la terre des hommes
Il faudrait nous parler ; restons ici où nous pouvons nus parler

Revivre sur la terre des hommes et la traduction d’un regard
Il faudrait lester nos yeux de mots ; restons là, le regard flou

Revivre sur la terre des hommes les pieds englués dans demain
Il faudrait de défiance lier nos mains ; restons ici, sous l’arbre à bulles

Revenir sur la terre des hommes et au poids des corps
Il faudrait nous rêver immortels ; restons là, sur la crête des vagues

Revenir sur la terre des hommes où nous sommes souvenirs
Il faudrait se nourrir du passé ; je reste ici parce que tu y es

18 août - Objet

2008-08-18T08:39:00.000+01:00

Je vais vous parler d’un objet redécouvert ce week-end, que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître : la lampe de poche carrée. Depuis combien de temps n’aviez-vous pas pensé à une lampe de poche ? Vous voilà peut-être même surpris de prononcer « lampe de poche » en votre for intérieur. La lampe de poche donc… Grande comme la paume d’une main, en métal bleu le plus souvent, carrée ; sur le côté une languette de plastique ouvre sur une grosse pile plate. Allez savoir pourquoi les lampes de poche, du moins mes lampes de poche, les vieilles, ont toutes une partie au dos, orange, dans un plastique en relief, un plastique qui gratte. Longtemps je me suis interrogée sur l’utilité de cette partie de l’anatomie de la lampe de poche. Je me dis finalement qu’elle permet, lorsqu’on tend la main dans le noir, d’identifier l’objet. La lampe de poche a une patte en métal pour la suspendre au clou rivé au-dessus du lit et une ampoule minuscule qui vire au jaune tamisé et vacille à mesure qu’elle faiblit. Cette lampe de poche on a joué aux ombres chinoises avec, effets de lumière au plafond et recouverte de draps, de vêtements ou de foulards, elle a mis des halos de couleurs aux murs des nuits. Dans les maisons de campagne, le lit est froid, tout l’univers craque et on serre fort la lampe de poche contre son cœur car en cas de grand danger ou de grande peur, elle se transforme en arme de choix. La lampe de poche c’est un rai de lumière restreint, l’escalier marche par marche, la densité du froid dans une grange et le reflet, soudain et terrorisant, des yeux d’un chat qu’on éveille. La lampe de poche c’est surtout des centaines de pages dévorées sous les draps lorsqu’on nous a intimé l’ordre d’éteindre et de dormir, des tas de morts et de crimes élucidés autour d’une cup of tea et sous mes couvertures. La tenir ouverte afin d’appuyer fortement la pile contre ses lamelles en métal et lui arracher ses dernières forces pour finir sa page. Au matin le réveil trouve les traces de l’aventure : autour d’un sommeil bouche ouverte trainent une lampe ouverte, un livre ouvert et, sous les draps, une pile carrée.

11 août- L'enfant

2008-08-11T08:58:00.001+01:00

L’enfant dit
Quand je serai grand
Il ne sait pas alors
Qu’il est temps
Que sur son présent
Se jouent déjà
Aujourd’hui et demain
Bribes de souvenirs
En suspend l’homme est
Matière brassée de temps
Rencontres de moments
Se complètent ou se battent
Rivière ou bien torrent
Ouvrent grand les fenêtres
Abondance d’une vallée
Austérité d’un désert
L’homme est lande
Forêt de rencontre
Entre les temps
L’Histoire
Son histoire
Et celles des autres
Une histoire finalement
Comme s’en content
Les enfants

10 août- (Long) message personnel (2)

2008-08-10T19:24:00.005+01:00

C’était il y a deux ans
Dans ta rue au nom de fleur
Et sans lumières
Je savais dans le taxi
Traversant un Paris
Désert, il est tard dans la nuit
Désert, c’est août, ils sont partis
Je savais dans ce taxi
Jouer un moment-clé
De ma vie

Le ruban qui nous lie
Se tisse de circonstances
Un tas de oui
Une bouteille débouchée
Quand une heure avant
J’allais chez moi me coucher
De trajets en scooter sous la pluie
Des films pelotonnés sous la couette
Petits déjeuners au petit matin
Seule dans un troquet rue Lecourbe
L’hiver, l’été et toutes les saisons

Jamais on ne m’a tant laissée
La possibilité de me surprendre
De choisir sans enjeu
Ma liberté en terrain de possibles
Voilà comment nous nous sommes
A Noël 2006 retrouvés
A réveillonner ensemble
Autour d’un dîner improvisé
Lorsqu’à 19h nous nous apprêtions
Chacun de notre côté
A regarder un film pour étouffer
Le bruit des festivités

Jamais je n’ai eu tant de chances
Ou je ne savais pas voir
C’est que toi et moi
Ne cherchons pas de nous
Alors toi et moi trouvons
Ce nous parfois, même maladroit

Il est temps aujourd’hui
D’écrire un poème
Pour toi qui
Donnes peu mais me laisse prendre
Toi dont la présence
Sans excès ni tourments
Me remet en place
Réinvente ma féminité
Sur tes clichés
Mon visage apaisé
Il est temps car aujourd’hui

Y a-t-il plus simple que cela
S’éveiller le matin
Aux côtés de quelqu’un
En être bien surpris
S’enrouler dans l’instant
Dont la vie nous a révélé
La rareté

Des matins on en a eus
Mais celui-là c’est
La première fois
Où je dis j’ai besoin de toi
Maintenant à deux heures du matin
Et toi qui me dis je viens

Il aura fallu bien des moments
Et deux ans
Pour que tu sois là
Finalement bien plus que cela
Ma vie et la tienne se croisent
Au moment où l'on comprend
La valeur du temps
Et nos moments d’urgence
Je ne t'avais jusque lors
Jamais rien demandé

Quel est ce sentiment
Sans amour, profonde affection
Compréhension sans fards
Je me sens en pleine nature
Ramenée à ce que je suis
Toi et moi jamais n’avons marché dans la rue
Aucun de mes amis ne t’a vu
J’aurais pu auprès d’eux
T’inventer, amant-ami imaginaire
Et si un jour on me croyait folle
Il me faudrait donner ton
Numéro de téléphone

Je n’invente rien
Il faut cesser parfois
De rêver des histoires
De songer à des mieux
Reléguer les questions
Pour pouvoir se dire
Tiens c'est bon
Oui c'est simple
Tiens c'est là
Ce matin tu es là
Dans tes bras s’éloignent
Des tensions de moi
Que je ne soupçonnais pas
Simplement sans gêne
Ma main dans la tienne
Sans crainte ni jeu car
Il n’y a pas entre toi et moi
Le challenge du lendemain

9 août- Espace

2008-08-09T23:37:00.004+01:00

Longue nuit, vertige de l’espace
Je connais les mots
Opalescentes bulles
Lestées des dons
Du monde
Et je sais à présent
Le pouls du cours d’eau
La rumeur de l'abeille
L'effluve de l’herbe coupée
La chevauchée de nuages
En empreintes digitales
Et la paix qui court
De l’échine jusqu’au bout
Des mains
Je tisserai les passerelles
Hisserai des ponts
Pour pouvoir ramper
Jusqu’à cet instant-là
Je voudrais tant partir
Dormeuse du val d’un poète
Sans le dernier vers

6 août- Message personnel

2008-08-06T09:12:00.008+01:00

Hier soir dans ma boîte un CD et rien
Au matin je retrouve
Amertume et rancoeur
Voyageuses vagabondent
En l'âme terrain vide
Crevassée de cynisme
Il faudra les chasser

Je me demande
Comment et pourquoi
Nous en sommes là
Alors que toi et moi
Etions si loin de ça
Si loin d'eux
Si loin
Si loin des autres
Si loin

Un mois et pas un mot
Et les nuits qui éveillent
Le loup et puis l’agneau
Le noir et le néant
Tous mes rêves d’enfant
Révèlent la déchirure
Large et profonde
A la mesure de
Nous
Entre rires et montagnes
Notre amitié filait

La vie hisse les récifs
De ses intensités
On connaît toi et moi
Les boomerangs de l'excès
D'amour, de don
De colère et de rêves
Des claques dans la gueule
Qui t'arrachent la tête

Alors cette fois-ci
Je ne bougerai pas
Je sais que l'existence
Est parsemée de deuils
Et qu'il ne faut pas
Prendre le voile chaque fois
Sous peine de ne plus
Voir son propre visage

Je laisse la rupture
Patiemment et sans heurts
S'insinuer en moi
Solide sur tes solives
Forte d'une confiance
Dont tu m'as lestée
C'est toi qui m'as appris
A avancer
Hier malgré tout
Aujourd'hui malgré toi

4 août- Mousson

2008-08-04T07:54:00.000+01:00

La nuit me laisse là
Naufragée du sommeil
Il pleut fort dehors
Au cœur de l’insomnie
C’est la pleine mousson
Le ciel s’ouvre de gris
Sur les plantations de riz
Une moiteur en gouttelettes
Ruisselle sur mon cou
Le rythme de la pluie
Et puis cette eau partout
Sur la pierre du lavoir
Des femmes battent ma vie

1er août- Châtiment

2008-08-01T13:16:00.001+01:00

Aujourd’hui dans la rue j’ai vu un homme d’une trentaine d’années parler à son chien pire que comme on parle à son chien. Lui foutre des coups de pied, l’attraper par la peau du cou avec rage pour le jeter dans le caniveau. Alors on me dira, ça arrive aux enfants et y a la guerre dans le monde. Et moi je répondrai tatatata, ce type là, je placerais bien soigneusement sa tête blonde sur les bandes blanches d’un passage piéton place de la Concorde un matin vers 8 heures.

31 juillet- Dans le noir

2008-07-31T22:23:00.000+01:00

Dans le noir il la frôle
Lui conte son histoire
Il y a du bruit
Lui conte son histoire à l’oreille
Ses cheveux caressent son visage
Il lui conte une histoire
Ce n’est pas la sienne
Dans le noir
Il a ramassé les débris
Des histoires des autres
Et les a réunis
Chimère d’un soir dans un bar
Il lui conte son histoire
Et elle le croit
Elle le frôle dans le noir
Saisit sa main
Peu importe l’histoire
Pourvu qu’on la lui conte
Dans le noir
Elle pourra s'assoupir
Enfant apaisée après
Une journée
Longue comme des saisons
Et ses rêves commenceront
Par il était une fois

28 juillet- Recette pour passer maître du soleil

2008-07-28T14:47:00.003+01:00

Il doit y avoir du soleil, même peu.
En ce moment, c’est possible, dépêchez-vous
Passez du vernis incolore sur l’ongle du gros doigt de pied
Allongez-vous face au soleil comme pour bronzer
Levez la jambe gauche pour toucher le ciel
Fermez l’œil gauche
Ou bien levez la jambe droite pour caresser un oiseau
Fermez l’œil droit
Alors vous verrez
Un rayon de soleil s’accrocher à votre ongle
Un rayon de soleil au bout de votre pied
Tournez, descendez, dessinez, écrivez ou pourfendez
De ce rayon faites ce que vous voulez

23 juillet- Bricolage (1?)

2008-07-23T10:44:00.002+01:00

Hier, j’ai fait du bricolage. Si, si. Et si, justement, je savais dessiner, j’aurais pu croquer en trois vignettes la situation. Hélas, je ne sais pas dessiner mais comme il y a des gens qui ne savent pas écrire, me voici rassérénée.

Donc, le bricolage existe, schématiquement, sous deux formes : le bricolage constructif et le bricolage déconstructif (et hop, j’invente un mot au passage). Exemple pour illustrer : on monte une étagère ou on démonte une étagère. Je me souviens avoir sur ce blog établi une liste des trucs énervants dans la vie, eh bien j’avais oublié le bricolage (et les déménagements aussi).

Hier, je me suis attelée au démontage des portes d’un placard, sept portes en tout. Un chiffre lourd d’une symbolique -les sept péchés capitaux, les sept nains, les sept jours de la semaine et… le huitième jour, les sept merveilles du monde et cette huitième qu’on attend toujours, le septième ciel…(sans commentaires)- qu’il me fallait d’abord mentalement évacuer pour me convaincre que je ne m’attelai là qu’à du bricolage déconstructif.

En équilibre précaire sur une chaise IKEA en plastique orange, j’ai entrepris le dévissage. Au début tout allait bien, je gambadais, alerte dans la prairie du bricolage déconstructif, durant trois minutes au moins. Puis je suis tombée sur une vis retorse. Une vis, métaphore de l’esprit du type qui avait dû monter ces portes : on serre les boulons, on ressert encore. Il devait être un p’tit peu énervé ce jour-là ou bien, chaque jour et tous les jours, ce n’était pas un marrant. De mon côté, je me suis demandé pourquoi la vie devait parfois se montrer si difficile et pourquoi dévisser une porte pouvait soudain devenir obstacle insurmontable dans mon humble existence. Et pourquoi il était laissé aux objets le droit de se montrer tout aussi rétif et alambiqué que les êtres humains alors que nous étions censés, en concepteurs, les dominer. Beaucoup de pourquoi donc.

Je finis néanmoins par venir à bout de cette vis et de mes pérégrinations mentales d’énervée, non sans transformer cette vis en défi personnel. Je me tournai alors pour m’atteler à la porte suivante pour m’apercevoir, vu sa disposition, qu’il me faudrait la dévisser de la main gauche ! Scandaleux. Un nouveau challenge pour bibi quand le démontage d’un placard devrait relever d’un simple fait, « hier, j’ai démonté mes placards. Point. ». Là, il m’a fallu réfléchir… Le tournevis dans la main gauche, je pris rapidement conscience du fait que mes bras n’étaient pas musclés, mais alors pas du tout, et repensai aux commentaires très utiles des copains lors des déménagements successifs. Au moment où, après avoir tenté toutes les positions pour attraper un carton lourd de livres, on le tient enfin bien en mains, une voix, masculine toujours, s’élève qui dit : « non, tu ne portes pas bien là, tu portes avec le dos, c’est mauvais, il faut porter avec les bras ». Debout, avec les 25 kilos bien calés, on attend que la fin de la diatribe soit suivie d’une action de délestage de carton, mais non... C’était juste pour parler, pour dire un truc. Je me disais donc que si j’avais « bien » porté tous les cartons bougés des années durant, je ne me trouverais pas fort dépourvue lorsque cette vis serait venue.

J’ai, à mon tour, eu recours aux subterfuges psychologiques pour avoir raison de cette porte de gauchère, imaginant à la place des vis tout un tas de faciès connus sur lesquels me dépenser : un à un, je les ai déboulonnés, au propre et au figuré. Et, après avoir égratigné le tournevis et le pas de vis, j’ai fini par enlever la porte. Et de deux ! Non mais dis donc…

C’est alors que, après avoir déposé la porte au sol, au moment où j’entreprenais courageusement la suivante, mentalement préparée pour affronter des nouvelles difficultés, je ne trouve plus mon tournevis. Je le cherche, restituant mes gestes depuis le haut de la chaise au sol où j’ai posé la porte. Mais, pour que la vie soit facile, le tournevis est transparent ! Pratique ! Là, je sens la moutarde me monter au nez et suis en passe d’appeler à l’aide. Mais je me dis : « allons, courage, tu en as vu d’autres ! Un tournevis ne saurait avoir raison de ton mental » (puis blanc), puis : « Argh, où qu’il est ce p… de tournevis ?! ». Car, logiquement, il est forcément quelque part…

Il va falloir, pour finir le travail, aller chez M. Bricolage pour acheter un nouveau tournevis et l’entreprise de démontage, qui devait nécessiter une demi-heure, va se transformer en soirée entière… Ah non, sur une planche que jamais je n’ai atteinte durant l’année où j’ai habité ici, je retrouve le tournevis, pas visuellement, tactilement, du bout des doigts. Mais là, voilà, j’ai perdu confiance. Remontée en équilibre sur ma chaise, à démanteler une autre porte de la main gauche, je me dis que je vais tomber, que ma tête va cogner contre la table, que je m’affaisserai sur le carreau et qu’on ne retrouvera mon corps que dans plusieurs jours, lorsque les pompiers commenceront à dénombrer les morts d’une éventuelle canicule. Que je mourrai, assassinée par la septième porte… Toutefois, ne pouvant souffrir d’annoncer à autrui que je n’ai pu démonter que trois portes sur sept, car il ne s’agit pas de la bonne moitié et qu’une seule manque pour que l’honneur soit sauf, j’attrape le tournevis et je tape contre la porte, trois coups vigoureux, et voilà, elle tombe.

Moralité : pourquoi faire compliqué quand on peut faire simple ? Résultat : KKhuette VS placard, KKhuette wins. Cinq portes sur sept démontées, ça s’appelle être une bricoleuse du mardi.

22 juillet- L'écureuil bleu

2008-07-22T12:40:00.003+01:00

Une histoire écrite il y a deux ans (cf. blog d'hier), qui suivait le portrait de huit personnages. Dernier personnage de la troupe névrotique, un écureuil volant.

Cet écureuil volant, je l’ai trouvé dans les affaires laissées par Aurèle après que nous nous soyons fâchés. Il dormait tranquillement entre les pages d’un livre, je ne sais plus lequel, mais je retrouverai. Par mails interposés, j’ai demandé à Aurèle d’où venait cet étrange petit animal. Dégradé de bleu sur tout son petit pelage, du bleu marine au bleu azur en passant par le bleu roi ou électrique (du côté de l’œil gauche, bleu également). Aurèle (qui regrette amèrement d’avoir oublié l’écureuil) me dit l’avoir trouvé dans une ruelle malfamée de New-York, aux abords d’un sex-club où il tentait, une nouvelle fois, de se fixer quant à ses orientations. Ce petit écureuil volant, Aurèle l’a vu tomber de la poche d’un personnage bien connu, Phalène, mais devant la masse dudit personnage, Aurèle a estimé qu’il saurait bien mieux s’occuper de ce petit animal délicat. Et voilà comment c’est finalement moi qui l’ai récupéré.

Il est petit, il tient dans le creux de ma main et apprécie particulièrement les grandes virées en cheval d’acier à la recherche des cybercafés. Il aime aussi s’endormir en se nichant dans le creux de mon genou droit (celui qui, d’un mouvement souple, me permet de parachever les fresques picturales dessinées par mon pied droit). Lorsqu’il s’endort, il ronronne comme un chat mais parfois il fait semblant de dormir et, alors que je m’assoupis, hop il me griffe ou me mord gentiment. Il semble très joueur.

Cet écureuil, il est petit mais je le soupçonne d’être encore un bébé écureuil, de sorte qu’il risque de grandir. Peut-être même que sa bouille va muter ? Je compulse les livres et articles sur le sujet sans trouver encore de réponse sur la taille définitive qu’atteindra ce p’tit être ni sur les transformations que pourra connaître son joli minois. J’ai seulement cru comprendre qu’il s’agissait d’une espèce particulière, fruit d’un mariage mixte entre marmotte des neiges et chat de gouttière. Sur sa p’tite tête, il a une houppe blonde et je l’imagine être « le blond » du troisième spectacle de Gad.

J’ai découvert il y a peu qu’il volait. Il semblerait que, parmi ses p’tites quenottes s’en trouve une particulière, offerte par un komodo dont il avait caressé les écailles. Le komodo souffrait depuis des années d‚une démangeaison dans le dos et ne trouvait personne, en raison de sa réputation de vilain dragon, pour le soulager. L’écureuil, candide, naïf et innocent, accepta et, en échange, le komodo lui offrit une dent. Chaque fois qu’il veut voler, l’écureuil titille cette dent et voilà c’est parti ! C’est grâce à ce procédé magique, que je n’ai pas encore identifié mais qu’il conservera tant qu’il n’aura pas donné sa langue au chat, que ce petit écureuil est parvenu, entre autres, à faire le tour du monde en 80 jours.

Bon, cet écureuil, je le découvre au fur et à mesure, et on essaie de s’apprivoiser. Il a l’air un peu timide mais il commence à gagner en assurance. Et il sait écrire ! Il est capable de rétracter ses griffes de chat pour taper sur un clavier. J’ai été surprise de voir qu’il a du vocabulaire et même du répondant, qu’il semble avoir acquis, entre autres, en s’endormant sur les mots et les histoires des quatrièmes de couverture des livres d’Aurèle. Evidemment, parfois il oublie des mots mais bon, en même temps, c’est un écureuil !

Cet écureuil ne mange pas de noisettes mais se nourrit essentiellement de sushis, de makis et autres chairs crues de poissons, ce qui me pose de sérieuses difficultés parce que je suis obligée de courir la cité sur mon cheval d’acier pour chercher de quoi le ravitailler. Parfois, je suis obligée de le laisser à la maison parce que, là où je vais, je crains qu’il prenne froid, qu’on me le vole ou qu’il tombe de ma poche. Parce que, plusieurs fois, l’écureuil volant bleu est tombé, lorsqu’il apprenait encore à voler. Depuis, il s’est familiarisé avec les chutes et ne les craint plus. Mais tout de même, je le ménage, parce que je veux tester ses limites de résistance avant de le confronter à l’extérieur et de le faire passer à l’action.

L’écureuil bleu, je le regarde comme un phénomène : en entomologiste, je l’observe. Ses yeux semblent tout le temps me sourire mais je ne doute pas du fait qu’ils cherchent aussi à me débusquer. Parmi tous les écureuils volants bleus, celui-ci a une particularité : il ne parle pas. Enfin, parfois il baragouine des trucs, du genre langue exotique que je ne comprends pas. J’ai beau le chatouiller, lui tirer les moustaches ou lui piquer la plante des pattes : rien. Mais il y a peu, miracle : une phrase ! Il m’a dit qu’il gagnait à être connu. Je lui ai alors répondu qu’on gagne toujours à être connu, et que la véritable question était plutôt : qu’est-ce que les autres gagnent à le connaître ? Il est resté sans voix.

21 juillet - Cédric- Place des Vosges

2008-07-21T12:53:00.003+01:00

Il y a longtemps maintenant et pourtant…
Si j’étais animal, je serais un chameau

Tu t’appelais Cédric et ça ne m’allait pas
Dans ma tête je t’avais surnommé p’tit chat
Tu avais des yeux bleus, un sourire poupin
Et des boucles de châtain

En me faisant rire tu as allumé
Une vaillance à l’aune d’un défi
J’attendais tes messages,
T’écrire, objet de mes journées
Te lire, onguent de mes soirées

Des rires, éclats d'enfance
Jeux de gamins tempérés
D'une douce sagesse
Ressuscités les monstres antiques
Les dragons, les flammettes
Crinières vertes et casquettes
Camus, chevalier d’or du Verseau
Les manteaux violets et les lourds bracelets
En commun des héros policiers
Pour toi dans la presse j’avais signé
Un article du nom de Fantômette
Clin d’œil à ciel ouvert survolant tout Paris

Je t’avais écrit l’histoire d’Aurèle et de ses amis
De leur écureuil bleu et elle t’avait ému
Tu m’avais demandé de lire
Les Cerfs-volants de Gary
Toi et moi dans le même espace temps
Jamais tu ne m’as déçue et pourtant
J’en ai tendu des pièges

Un soir nous avons dîné
C’était dans le Marais
La nuit avançant, tu m’as raccompagnée
J’ai voulu t’embrasser
Tu m’as repoussée
Et c’est le long des grilles
De la place des Vosges
Que nous nous sommes quittés
Là que mon écureuil bleu s’est envolé

20 juillet - Laurent - Place Vendôme

2008-07-20T13:39:00.009+01:00

Nous nous étions retrouvés place Vendôme
A l’époque, je lisais un roman qui débutait par la découverte d’un corps suspendu à la colonne de cette place
En t’attendant, j’ai failli rebrousser chemin huit fois au moins
L’endroit était désert, les bijoux eux-mêmes avaient abandonné leurs vitrines
Leur prix seuls, exorbitants pour du néant
Tout me semblait prémonitoire, il faisait froid, il faisait nuit
Et puis tes yeux verts en coquillages et un sourire effilé d'une ironie acérée
Impeccable dans un costume gris
Et tout ce qui allait avec, gentleman-cambrioleur d’une nuit
On s'est juchés à deux sur un moment nacelle
Sans futilité nous nous sommes racontés
De restau en bar, ta fille et ta vie là-bas, mes héros de polar et ma vie ici
Je ne parvenais pas à regarder tes yeux, je n’ai jamais bien su mentir
Tes paroles à mon égard en couteaux, tout chez toi découpait
Disséquée, émincée
Tu étais bloc d’une belle pierre, fissurée par endroits
J’aurais aimé avoir les outils du sculpteur ce soir-là
On a coulé ta pierre et mes morceaux de chair dans des étreintes tendres
En parenthèses du monde, de la douceur à en pleurer
S'arrête la pensée, repos du guerrier
Et la découverte au matin de l’aube hivernale sur Paris
C’est sous les arcades de la rue de Rivoli que nous nous sommes laissés
Sous les arcades de la rue de Rivoli que toi et moi nous sommes arrêtés
Un souvenir depuis est suspendu à la colonne de la place Vendôme

18 juillet- Réveil

2008-07-19T00:25:00.000+01:00

Au matin le songe a laissé là
Les fantômes des figures
Qu’il a lui-même édifiées
Et il faut se débrouiller
Obscurité barbouillée de clairs-obscurs
Virevolte dans une mémoire
Ensommeillée
Que dis-tu, parle plus fort
C’est moi que tu laisses-là
Devant une maison sans clés
Et qui dois démêler sur mon écheveau
Les moments que je vis
De ceux que je rêve
Au fond, ce sont bien les mêmes

16 juillet - Animal hybride

2008-07-16T08:39:00.000+01:00

Ma tête suit le rythme du scooter
Se pousse vers l’avant en tortue
Lorsque j’accélère
Mes jambes en pinces serrent le cheval d’acier
Mes yeux sont capables de jeter des regards vers l’arrière
C’est le caméléon
Je vole en oiseau, me faufile en serpent
Félin à l’assaut d’une ville laissée là par l’été
Je m’arrête pour que passent les piétons
Comme les vaches cessent de brouter lorsque passe le train
Dès que je monte dessus, les cinq sens en alerte
Eveillent l’animal hybride qui habite avec moi

13 juillet - Regret

2008-07-13T22:44:00.004+01:00

Je t’ai raté
Beau brun au regard bleu
Moi qui le matin même écrivais
Sur les croisées des chemins

Dans ce train j’aurais pu
M’élancer sur la corde
Tendue entre nos yeux
Te laisser dans les mains
Un morceau de papier

Le hasard est bien pingre
Et moi je savais bien que
Si je ne faisais rien
Je le regretterais
Et puis je n’ai rien fait

Ainsi trotte ma vie
Sans pouvoir s’arrêter
Là où les douces chaleurs couvent
Des aiguillons glacés
Au coeur où
Jamais la raison ne sait dompter
Des rêves en flots précipités

Si tu ne tends pas ta main
Je ne la saisirais pas
Et voilà qu’il est temps, déjà
De descendre de ce train

11 juillet - Rues

2008-07-11T12:35:00.001+01:00

Les rues se croisent
Moments
De rencontre
Tresses de chevelure
En parallèle j'ouvre
Les chemins
Perpendiculaires
Aux tiens

10 juillet-Nouveau blog

2008-07-10T21:59:00.003+01:00

Il y a un mois, lorsque j'ai quitté mon poste et le 16e arrondissement, mes collègues m'ont offert -entre autres- une peluche de Ratatouille, en hommage à l'affection que je porte au dessin animé et à son petit rat bleu. Je leur ai alors promis de lui faire vivre des aventures, c'est pourquoi j'ai ouvert, il y a deux semaines, un nouveau blog, de photos, le blog de ratatouille: www.leblogderatatouille.blogspot.com. J'essaierai de l'alimenter, même si je ne possède pas d'appareil photos et qu'il n'est pas toujours aisé de se balader avec Ratatouille. Un blog à suivre alors? A vous de voir!

9 juillet- Les mouettes

2008-07-09T18:51:00.001+01:00

Vers dix-huit heures les mouettes élancent un ruban argent au-dessus de la mer. Elles sont des centaines, frôlent l’eau et se frôlent des ailes, dessinent des tunnels dans les airs. Elles pêchent en dansant, leur vol blanc sur le bleu des flots éclate comme la glace. A Paris, leur cri déchire le ciel comme s’il était un drap.

30 juin- Carnet de voyage (5)

2008-06-30T22:44:00.002+01:00

C’est lundi, les amis sont partis, le week-end est fini. Trop mangé de poissons, trop de plage, pas assez dormi. Je range puis, grand moment, j’asperge la maison de plusieurs bassines d’eau. Ici, on balaie à l’eau qu’on pousse vers les évacuations prévues, au sol, dans la plupart des pièces. On ne lave pas, on rince, le sable, les miettes, tout part et c’est soi que l’on lave, les pieds dans l’eau, durant ces heures de ménage, la maison puis la cour. Mon royaume de l’eau… couchée sur les flots à me noyer dans le ciel, sans l’ombre d’une vague ni d’une méduse. En rentrant de la plage, on se douche au tuyau dans le jardin, on rince maillots et serviettes. Toute la journée on boit de l’eau fraîche et, le soir venu, après les melons et les pastèques, on met les mains dans la vaisselle. Avant de dormir, on peut prendre un bain tiède, fenêtres ouvertes sur la mer pour ne plus trop savoir dans quelle eau on baigne avant de gagner les ondes, infinies en vacances, du sommeil.

Les vacances au soleil sont un retour au corps. S’adapte petit à petit à la chaleur, se découvre baigné de lumière. Pieds nus sur le marbre, le sable ou dans l’eau on retrouve le contact à la terre, redécouvre des points de rencontre, infimes comme autant de terrains de dialogue. Le sable polit, abrase, le vent décoiffe, le ressac tendre ouvre grand les oreilles et on sent les courants de la mer, ici tièdes et là frais. L’après-midi, allongé de tout soi sur le lit et non blotti, on fait la sieste, pour seul vêtement la brise de la mer filtrée par les volets entrebâillés. Le soleil donne bonne mine, en nageant ou en faisant la planche on s’étire en chat. Entre femmes, on s’occupe de ses cheveux, bouclés de sel, en faisant le henné, on enlève les peaux mortes au hammam, on s’enduit d’huile d’olive pour hydrater sa peau, on s’épile au sucre, on se met du vernis et on mâche des racines pour nettoyer la bouche. C’est le cerveau qu’on lave à mesure que le corps se détend, en témoignent les conversations entre marques de rouge à lèvres et tu savais que Julien Doré était avec la nana de la météo sur Canal ? Et comme il faudra rentrer, on se promet chaque fois de ne pas oublier, tout au long de l’année, de réitérer ces cérémonials… souviens-toi l’été dernier… mais à Paris l’eau est surtout dehors, en pluie.

29 juin- Carnet de voyage (4)

2008-06-29T21:33:00.005+01:00

Chaque jour ici, un petit nuage tente de se coucher sur la montagne. L’enveloppe avec tendresse. Mais la montagne, elle, aime une mer vers laquelle elle se jette, délicatement, d’abord en pointe puis en petits rochers. Le petit nuage cherche à l’amadouer, de marron et de rouge, d’herbe et de fleurs. La mer, elle, puissante et capricieuse, dit oui puis non, non puis oui, en rouleaux, amante d’un ciel sans nuage. Alors, le soir, le nuage triste et dépité, après s’être effilé tout au long de la journée, amoureux éconduit ne laisse jamais le ciel et la mer passer la nuit ensemble. S’élance avec courage, entre le ciel et la mer se fait voile en écharpe, chaque soir, y met ses dernières forces. Brume cotonneuse du soir au matin, du bleu profond au rouge irradiant.

26 juin- Carnet de voyage (3)

2008-06-26T16:18:00.004+01:00

Sais-tu dame aux énormes lunettes
Avachie sur la plage les seins à l’air
Que sous ce sable se cache mon enfance ?
Et que devant toi la mer déploie les bleus, les verts
Des yeux des hommes aimés ?

Ici les chichis, les jeux de ballons
Les bouées, mes cousins petits garçons
Les méduses et la peur du scorpion
Les premières brûlures et sensations de noyade
Là s’arrêtent tous mes sentiers vers la mer

L’enfance est bribes ocres roulées en vagues à l’âme
Tout au long de la vie nous sommes personnages
Car la peau se hâle à mesure du chemin
Certaines miettes de l’existence
Flottent paysage, odeur ou bien chanson

22 juin- Carnet de voyage (2)

2008-06-22T19:37:00.001+01:00

La plage en fin de journée, foulée
Le sable dessine des vallons
Epaules de femmes
Vallées d’un désert pour fourmis
Les enfants, profitant du dimanche
S’éloignent
Les oiseaux récupèrent le ciel
Et lui, retrouve sa mer
Paisible et claire
Le soleil fatigué
Largue ses derniers rayons
Soyeux et sans brûlure
C’est l’heure que je préfère
Pour me jeter à l’eau

19 juin - Carnet de voyage (1)

2008-06-19T18:31:00.003+01:00

Je suis à Haouaria (allez hop, tout le monde sur Google Maps), dans le Nord de la Tunisie. Nous sommes venues depuis Tunis, en 4x4 des années 80, du genre tout le monde se range devant ce tank. Pas bien rassurée au départ, j’apprécie finalement la conduite de l’engin, notamment sur les pistes et routes défoncées d’ici. Le voyage est beau. Traversée de montagnes, petites mais verdoyantes, route le long de champs tout juste moissonnés, vision du sable rouge, par les fenêtres le vent atténue la chaleur. Il y a dans les paysages une anarchie de couleurs et de formes, champs contre terre battue, collines contre terrains plats, arbres contre cultures, bleu de la mer contre le vert de la végétation. J’aime ce côté non rangé. Je sens des odeurs familières mais lointaines... mélange de cactus, de foin, de palmiers sur fond d’aridité. Sur le bord des routes, des enfants brandissent des galettes de pains. Par erreur, nous faisons un détour par Korbous, ville des thermes où trois sources d’eau chaude se jettent dans la mer. Sur le chemin, la mer surprend au détour d’un virage. Elle éclate, la baie toute entière scintillante de lumière à la fin de l’après-midi. Entre Korbous et Haouaria, des hommes traversent sous les roues des voitures, marchent, mais où vont-ils ou d’où viennent-ils ?, ou sont assis au bord de la route. Il y a forcément un sens… Des femmes aussi, âgées, aux visages tannés, les cheveux remontés sous des foulards rouges, pas voutées mais repliées sur elles-mêmes, sont là, dans les champs, les chemins ou sur le bord de la route. Tous nous regardent passer, partir. Il y a beaucoup de moutons et de chèvres accompagnés de leurs bergers. Dans les villages, des poules picorent un peu partout.

Ici, c’est une Tunisie loin du tourisme. Le village est paisible, sinueux de ruelles, agréable. Le minaret est sobre, élégant, vert, les gens calmes et gentils. Malgré les creux et les bosses de routes, l’ensemble est doux. On croise et on entend, tout au long de la journée, des moutons, des vaches, des chevaux, beaucoup de chiens, des coqs. Pas de chats en revanche mais beaucoup d’oiseaux, toile de fond sonore du matin au soir. Il y a aussi beaucoup d’ânes qui broutent ou transportent personnes et marchandises. Sans parler de montagnes, mais plutôt de grosses collines, le paysage est vallonné et joue des teintes du vert sapin au marron clair, des cultures de légumes aux blés moissonnés. Ballots de paille, terre brune, sable, cactus et maisons blanches. Il y a ici tant de couleurs… Aujourd’hui, jour de marché, sont amoncelés dans la rue des kilos de pastèques, tomates, melons, pêches, pommes de terre, piments, fraises et prunes. Beaucoup sont ouverts pour laisser voir leur qualité et les ruelles sentent les fruits. Quant à la mer… La plage est déserte, à peine quelques familles du coin. Une étendue de sable fin, propre, pour une eau limpide où tous les bleus se sont donné rendez-vous, du marine au turquoise en passant par le bleu roi ou lapis… A l’horizon, le ciel, du bleu au blanc, azur, l’embrasse et offre un violet pastel. Sur la plage, il y a un petit restaurant où manger du poisson ou boire un café, tranquillement. La côte, au-dessus d’Haouaria, offre un très beau panorama sur la baie, sur l’écume blanche et crémeuse des flots qui se heurtent, en contrebas, sur la roche rouge. Le soir, la nuit vient tôt, une brise fraîche s’invite à la maison, j’entends le murmure nocturne des flots et la lune se hisse haut.

14 juin- Le temps....

2008-06-14T21:44:00.009+01:00

... a manqué. Mais voici quelques images des bribes du 16e, la tour Eiffel, le balcon, les bouchons, mon pigeon en flagrant délit de vol de brindilles, son nid et Mme Pigeon. Cher lecteur, je pars en vacances, écrirai moins souvent mais t'apporterai la mer.

9 juin- Bribes de 16e (2)

2008-06-09T18:37:00.007+01:00

Voici ma dernière semaine dans le 16e arrondissement, alors je continue… Après quelques échantillons d’humains, voici les animaux du quartier.

Les étourneaux tout d’abord, au sujet desquels j’avais écrit l’année dernière si ma mémoire est bonne. Ils sont là l’hiver, quelques minutes avant 17h puis entre 16h30 et 17h à mesure que les jours raccourcissent. Quatre mois durant, ils étaient mon horloge et leur vol, en groupe épais et virevoltant, mon morceau de nature sauvage dans la cour de l’avenue d’Eylau. Ils étaient beaux ces étourneaux, j’aimais leur vitesse de groupe en fusée, l’idée que leur envolée me renvoyait chaque soir : l’étourneau n’existe pas seul, il n’y a pas un mais des étourneaux. Je regrette de ne pas avoir noté, comme pour les hirondelles, le premier puis le dernier jours où je les voyais.

Toujours niveau oiseaux, j’observe, tous les matins depuis plusieurs mois, un énorme pigeon, propre sur lui, un pigeon version 16e. En toute discrétion, il se pose chaque matin sur les jardinières de l’immeuble d’en face et, de son bec en sécateur, coupe des herbes pour confectionner un nid qui ne semble jamais être fini. Mon pigeon (MON pigeon), je l’ai prénommé Sisyphe. Il a élu domicile au creux d’une corniche de fenêtre, tout à fait laide mais douillette et, il y a peu, j’ai enfin aperçu la raison de tant de labeur matinal, j’ai vu Mme Pigeon qui n'a franchement rien d'exceptionnel.

Côté animaux à quatre pattes, le chien est l’espèce prédominante de l’arrondissement. J’en vois beaucoup et en connais quatre. Vers 10h chaque matin, promenade de deux lévriers anglais. Ces chiens ne sont pas beaux, mais comme je ne fais pas plus de discrimination physique pour les hommes que pour les chiens… je les aime bien quand même. Ces chiens sont promenés par des « gens de maison » comme on dit. Cela se voit : l’homme qui les promène ne semble guère avoir conscience de la majesté de ces canidés et fume négligemment sa cigarette en attendant que les besoins se fassent. Ces chiens ne semblent pas toucher terre, ils foulent le bitume comme on marche sur de la soie (enfin, j’imagine). Même leur bout de nez… leur tête est si longue qu’il semble toucher les nuages. Ils ont un port altier, de l’allure mais ils n'ont, en revanche, pas l’être des gros fêtards. Ils croisent parfois un autre chien et le toisent avec superbe.

Celui-ci arrive vers 10h30, lui aussi à la laisse d’un « gens de maison ». Alors lui, c’est un bouledogue, ocre et blanc. Ras la terre, sa langue pend car il a toujours la gueule ouverte comme s’il avait soif et un petit filet de bave entre les canines. Il a des yeux marrons et globuleux tout à fait inexpressifs, des petites pattes bourrelées et il roule des fesses. Il marche assez lentement et semble dubitatif. Il se dandine. Autant le dire, il n’est pas très beau mais par contre, il a l’air d’être sympa : les gens (pas de maison, de la rue), des enfants, s’arrêtent pour le caresser et il attend, patiemment, que ce soit fini. Ce chien, c'est un chouette chien.

Enfin, dans un magasin juste en bas, qui vend des ustensiles de cuisine et où la première poubelle, bas de gamme, vaut 250 euros (sans compartiments de recyclage), il y a un labrador blanc. Depuis deux ans que je fréquente le quartier, je n’ai jamais vu ce labrador en position debout mais toujours affalé à l’entrée, en carpette. Il est beau, n’a pas l’air méchant du tout, juste un peu lascif et désabusé, les yeux fermés ou levés vers le ciel.

Et puis dans mon 16e, il y a un chat. Seulement un et encore il n’est pas toujours là, je le soupçonne d'être seulement de passage parfois à Paris mais de faire sa vie de chat ailleurs. Il habite le rez-de-chaussée d’un immeuble dans une rue derrière et se trouve parfois derrière la fenêtre. C’est un chat normal, un chat « de base », mignon, blanc et marron écaillé. Lorsque je fais des mouvements avec ma tête derrière les carreaux, il les reproduit comme pour me faire un énorme bisou du bout de son petit nez humide. Si je reste un peu à poursuivre mes mimiques, il finit par se mettre sur le dos, sur le bord de la fenêtre, et à se tortiller comme si je lui grattais le bidou. Ainsi lui et moi nous sommes-nous prodigué quelques câlins par procuration. Voilà, et avant de partir j’essaierai d’illustrer ce blog…

4 juin- Anecdote

2008-06-04T14:22:00.000+01:00

A présent, bribes de 20e arrondissement, rue Saint-Blaise précisément. Il y a peu, j’attendais dans cette rue lorsque je vis une vieille dame avec sa canne blanche. Aveugle, semble-il par maladie, elle remontait la rue en maugréant, manquant tous les cinq pas de rentrer dans un scooter garé là ou un poteau, planté là. Lorsqu’elle approcha de moi, je distinguai ses paroles, « sales bougnias, à mort les bougnias, trop de bougnias ». De ce goût là, scandé, répété comme une obsession. Et c’est là que la scène devint digne d’intérêt car, du premier instant où je l’observai jusqu’à celui où elle disparut de ma vision, à trois reprises au moins des personnes –pas moi, ça certainement pas- lui permirent de ne pas trébucher puis l’aidèrent à traverser la route, et toutes étaient arabes…

1er juin- Ruban

2008-06-01T18:18:00.003+01:00

Le corps scellé au sol se détend, retrouve ses parcelles propres au contact de celles de la terre ou du sable. Les oreilles se gorgent de pépiements d’oiseaux ou du ressac. Le soleil clôt les paupières, le vent effleure les joues et la brise du monde envahit depuis le nez jusqu’aux pieds. Une flagrance fraîche ourlée de soufre s’insinue en flux et remet tout à sa place. Alors la vie devient un ruban qui danse. Bigarré des bribes d’existence, nuances claires et sombres, et des couleurs de vos yeux. Danse, dessine ses traits au néant, devant mon âme, invisible gymnaste. Juchée sur cet instant fébrile, plus rien n'a d’importance pourvu que le ruban danse.

30 mai- Bribes de 16e arrondissement

2008-05-30T10:57:00.004+01:00

Mon collègue Mickael travaille « ici » depuis quinze ans et il en a trente-cinq. Quinze ans qu’il vient travailler dans ce quartier du 16e arrondissement, vue directe sur la tour Eiffel, à quelques mètres du lycée Janson de Sailly. Il regarde autour de lui, tout le temps et, du coup, il connaît les gens du quartier comme si lui-même y habitait.

On se met sur le balcon, on regarde et on commente comme deux mégères, activité facilitée par une rue en permanence embouteillée, où on klaxonne, on s’engueule, on descend, où on s’arrête pour assister au spectacle. Il y a l’énorme concierge de l’immeuble d’en face qui, dès 8h30, prend place sur le capot d’une voiture garée là, au risque de le déformer, et passe sa matinée à téléphoner, un balais à la main, à dire bonjour aux résidents de l’immeuble et à commenter l’activité de la rue ou la trajectoire aléatoire du soleil.

Il y a un homme d’une cinquantaine d’années qui tient une boutique d’antiquités où il n’est jamais : toujours en train de déambuler dans le quartier, en T-shirt, un cigarillo aux lèvres, à serrer les poignes et à discuter avec les tenanciers de la brasserie, la concierge, tout le monde.

Il y en a aussi un qui, lorsqu'il sort, semble considérer l'avenue comme le podium d'un défilé pour Dior et se prend pour Aldo Maccione tout en ayant la gueule de Georges Décrières dans Arsène Lupin. Panama, costume trois pièces, chaussures en daim, parapluie à la main, il remonte la rue et, chaque fois qu’une vitrine se présente, il se jette un petit coup d’œil. Parfois, il fait même un petit entrechat discret et se retourne sur les mannequins qui arpentent le quartier.

Dans l’appartement en face de nous, une famille libanaise m’a expliqué Mickaël, travaillant vraisemblablement pour l’ambassade. Quatre enfants, trois filles et un garçon, que Mickaël a vu naître, et un défilé de domestiques : la bonne en tenue le matin, le jardinier pour les fleurs du balcon l’après-midi et, en fin de journée, défilés des précepteurs pour les enfants qui nous regardent sur le balcon alors qu’ils devraient apprendre leurs leçons. La mère est une belle femme, qui a bon goût et gesticule théâtralement lors des engueulades avec les ainées. L’appartement, il paraît, fait 150 mètres carrés a minima...

Voilà, quelques personnages de ce quartier, découverts grâce à Mickaël. Il y a aussi le facteur, dont j’ai oublié le nom, fidèle au poste depuis dix ans, et Mickaël me livre moult anecdotes sur les immeubles alentours : celui-ci a pris feu il y a quelques années, celui-là a été entièrement cambriolé, tableaux de maître dérobés, etc., celui-là a été reconstruit, avant ici, à la place de l’hôtel il y avait un restaurant… Et les anecdotes glamour... Carole Bouquet et Michel Blanc des jours entier dans la rue où on tournait "Grosse fatigue" ou "Nettoyage à sec", je ne sais plus, Zidane qui habite à côté et que l'on croise parfois à la galerie marchande, et bien d'autres puisque notre avenue, est la plus réquisitionnée pour tourner des films, dans l'axe direct de la Tour Eiffel. Régulièrement, camions et caméra se l'octroient. Alors, finalement, on bosse dans un décor de films! Et moi je ne savais pas qu’on pouvait, à force d’y venir et d’y rester, s’imprégner autant du quartier où on travaille.

28 mai

2008-05-28T17:47:00.004+01:00

Nous allons vieillir et notre corps se transformera en véritable station météo. On dira, mon chou, j'ai mal au bras, il va pleuvoir ; couvre-toi, je perds mes cheveux ; ferme les volets, j'ai mal aux yeux il va faire chaud. Moralité, vu la récurrence du nom "mal" qui devient maux, mieux vaut choisir soigneusement son climat d’ici là.

27 mai- Mouton

2008-05-27T15:28:00.001+01:00

Je ne mens pas et tu t’emmêles
Dans la laine ou le coton
Lénifier tes pensées
Mens-tu toi, si je m’en mêle ?

21 mai-Le coeur de Cécile

2008-05-21T15:26:00.003+01:00

Mon amie Cécile s'est fait ouvrir le coeur
Et dedans il y avait
Du soleil, de la lumière
La douceur du silence
L'abondance d'un marché
Un beau chat nommé Dinha
Et pendant qu'elle dormait
Elle m'a prêté tout ça

16 mai- Voyage

2008-05-16T11:31:00.001+01:00

Je me rendrai au temps
Où nous étions enfants
Pour colmater le froid
Laissé là par l’absence
D’espoirs entre tes temps
Me glisserai dans les plis
De tous tes souvenirs
Pour te les réécrire
Tout est là tu le sais
Et les identités
Se tiennent par la main
Pour ouvrir le chemin

13 mai- Phébus

2008-05-13T13:05:00.002+01:00

Dans le train, le soleil fait la course avec moi
File dans l’eau, filtre dans les arbres
Ebouriffe la terre

Je le laisse gagner
Honore sa présence
Beau joueur, pour moi
Phébus esquisse une ligne
Mon regard divague

Fulgurante, saupoudrée d’or
La course de son char
Demeure dans mes pupilles
Jusque dans mon sommeil

9 mai

2008-05-09T20:01:00.000+01:00

Elle m’habite
Jamais ne me quitte
Même sourde ou petite
Qui sait... dès le début
Colère

7 mai-

2008-05-07T14:40:00.001+01:00

Pour appeler un ami
Dompter son animal
Ou jouer dans les vagues
J’aime ces cris humains
Poussés dans le lointain

2 mai- Les hirondelles

2008-05-02T09:10:00.002+01:00

Je me souviens que l'année dernière déjà je vous avais prévenu de leur arrivée.
Alors voilà, les hirondelles sont arrivées, chez moi précisément depuis le mardi 29 avril.
Avec elles le joli mois de mai et ce matin les clochettes odorantes d'un brin de muguet.
Du ciel bleu peut-être, leur sifflement dans les airs c'est déjà du soleil.

1er mai- Pour Cédric, un brin de muguet

2008-05-01T14:22:00.003+01:00

On ne perd que ce qu’on a eu
Ce que tu as eu est acquis
Page de ton livre
Intouchable et inénarrable
Exhale une vie durant
Un arôme, une note
En souvenirs
Souffle brise
Ou violente tempête
Et son enseignement
En piqûres de rappel

Ne pas se retourner
Pour disséquer
Laisser vivre
Le passé
En murmure
Au fond de soi

Puisqu’il faudra mourir
Seule gravité
Autant vivre d'ici là
Tenter, escalader, essayer
Naïf y croire toujours
S’élancer
A 20, 30 ou 40 ans
Conserver intacts
L’envie, l’aplomb et l’élan
De l’enfant
Savourer tout comme la première fois
Comme le premier jour de printemps
Emeut chaque fois

24 avril- La goutte

2008-04-24T15:41:00.001+01:00

La goutte d’eau
Mortelle au robinet
Egrène le temps de la nuit
Martèle les pensées
Imbibe les rêves

La goutte d’eau
Vitale au robinet
La nuit ils sont des millions
Dans des sommeils de transe
A rêver de la happer
Sur le bout de leur langue

La goutte d’eau ruisselle
Au coin d’une paupière
Le long d’une tempe
Le corps a chaud
L’âme transpire

La goutte d’eau
Se décuple en milliers
Sur nos têtes en ondée
Pas très loin
Des millions de racines
Taries par manque de pluie
Se révulsent sous terre

Et puis la goutte d’eau
Celle qui
Fait déborder un vase
Sans fleurs

22 avril- Le froid

2008-04-22T10:49:00.001+01:00

Le froid s’est immiscé
En l’âme, maison vide
A coupé les sonnettes
Du visiteur, d’alarme
Fiévreux il ronge
Poutres et fondations

Que vienne violent le soleil
Le siffle d’un rayon
D’un coup d’un seul rayon
Comme un trait de crayon
Rature le passé

21 avril- Pour Lychee

2008-04-21T12:55:00.005+01:00

Je t’avais donné ce prénom de fruit en raison de l’étoile blanche sur le noir de ton pelage.

Petit tu dormais dans mes cheveux, très vite tu n’as plus supporté l’appartement exigu.
Si tu avais été un acteur, tu aurais été Lino Ventura, besoins de tendresse derrière des dehors de loubard bougon.
Lorsque ces dames, KKhuette et Nadjma sont arrivées, tu as fait ton mâle, tu as fait ton homme, tu grognais, crachais, marquais ton territoire et ça n’a pas marché.
Devant nous tu t’allongeais en carpette pour qu’on te caresse, râlais lorsqu’on s’arrêtait. Tu ronronnais du cou.
Tu nous suivais loin lorsqu’on allait se promener, comme un chien. Tu gambadais à nos côtés. Indépendant, solitaire, tu partais plusieurs jours.
Cette fois-ci, t’es parti bien loin, bien seul et bien vite pépère, même pas eu le temps d’être vieux.
On dira ce n’est qu’un chat, c’est faux, c’était un chat.
Un chat c’est des années, des moments, une personnalité.
Un chat c’est une présence constante et quotidienne.
Un chat c’est des rires, de l’affection, de l’émerveillement constant devant des mimiques, des poses et une beauté féline.

Un chat est un chat, y en a pas d'autres, il y a des chats.
Voilà le quatrième que je ne verrai plus et on ne s’y fait pas, chaque fois ça fait mal même si oui ainsi va la vie.
Alors bye bye Lychee, t’as été un chat heureux je crois, mon premier chat noir, ta place restera. Là.

20 avril-Mes ailleurs

2008-04-20T12:41:00.003+01:00

Les steppes de sable rouge ou les forêts d’Asie
Les flots de la mer Morte qui ballottent mon corps
Goûter l'éclat d’un désert
L’envol d’un faucon au-dessus d’une vallée

Mes pas se perdront dans les rues de Porto
Barcelone ou Oslo, d’Alger ou de Vérone
Frôler de l’âme la minute en suspend
Devant l’immensité glacée, une aurore boréale
Et devant l’ours blanc

Retrouver l’Irlande et la côte bretonne
Déguster le bleu, le blanc et le poisson
Des îles Ioniennes
Revoir le rouge, vert et bleu mêlés
La Corse et l’Italie

Découvrir surprise comme un nouveau-né
La course d’une panthère
La gueule ouverte d’un fauve et le regard du tigre
Le cou de la girafe
Sur terre l’éléphant
Dans l’eau l’hippopotame
Ou l'inspiration d'une baleine

Fraîcheur de l’Alhambra
Et les heures de sieste
Un grand verre d'eau fraiche
Relents d’une forêt mouillée
Le souffle frais du soir
Le sucre d’une pastèque
Un coucher de soleil
Sur la Méditerranée

Je sais tous ces ailleurs
Qui crépitent en moi

9 avril- L'exil

2008-04-09T15:21:00.004+01:00

L’exil c’est quitter son pays
Forcé
Guerre, dictature, famine
En soi se débat l’idée de liberté
Tentaculaire
Demander l’asile
Laisser là sa famille
Les heures de son enfance
Au revoir mon père
Au revoir ma mère

D’un coup de sécateur
Couper net les racines
Chercher autant que possible
Un pays comme assise
Pour une fesse du moins
Devenir hermétique
Aux injures racistes
Et au monde monochrome
Quand on se sent tigré

L’exil c’est quitter sa ville
Forcé
Economie, goût de la vie, équilibre
Et quérir l’asile
Au creux de mère Nature
Dans les dédales des rues
Laisser tous ses amis
Et son adolescence dormir
Dans le hall d’un immeuble
Trouver et c’est possible
La force de recommencer
De tout réinventer

L’exil c’est te quitter
Forcé
Crainte de se tromper
Angoisse du devenir
Ne pas t’entraîner
Dans ma seule existence
Ses choix et ses erreurs
C’est te dire je m’en vais
Non que je ne t’aime plus
Chaque jour je goûterai
L’âpre culpabilité
Et le poids du mot « si »

L’exil c’est ajourner le temps
Forcé
Pour croire en la possibilité
De poser ses deux fesses
De trouver un pays ou
Une nature apaisante ou
Une épaule bien ronde
Se dire c’est pas maintenant
Bon,
Ce sera
Plus tard
On pourrait bien à force d’y croire
Laisser dans ce pays
L’exil
Sa peau

Mais ce soir pour mon âme
Fatiguée de penser
Et de lustrer la vie
De la brosse des songes
Pour mon cœur
Fatigué des blessures
Et de justifier
Les infimes fêlures
Pour mon corps
Fatigué de lutter
Contre tous ces assauts
Je demande une minute seulement
L’asile

8 avril- Au lecteur

2008-04-08T17:10:00.003+01:00

Lecteur, j'ai moins le temps en ce moment,
travail et recherche d'appartement
dans le 11e arrondissement
(de Paris, on l'aura compris).
Il me faut renoncer pour l'heure
à mon texte quotidien,
mais ce n'est que partie remise
et je vais revenir vite !

6 avril-

2008-04-06T20:35:00.003+01:00

A tes pieds, en guenilles
Ta célébrité, ton talent et tes heures dorées
A tes pieds, en chiffons
Tes amours, amitiés et toutes tes familles
A tes pieds, en flaques
Ta beauté, ta jeunesse, l’éclat de ton regard
A tes pieds voilà tout
Toi qui connus les fleurs et les femmes à genoux
Devant, derrière : personne
A droite, à gauche: personne
Où sont les projecteurs?
C’est que tu n’as pas bien lu Dorian
N’as pas voulu comprendre
As laissé filer la vérité
Des amis, des femmes
Des sentiments
Au nom d’un talent
Que louaient des sirènes
Au nom d’une beauté
Qu’ont tétée les sirènes
Eh bien voilà maintenant…
Tu aurais pu le devancer
Ce maintenant
Au lieu de te griser de ta propre substance
Sans la renouveller
Au lieu de te griser de ta propre apparence
Sans croire à la chape du temps
Tu t'es crû immortel et, lâche,
N'as défié personne
L’histoire n’est pas nouvelle
Les modes sont éphémères
Tes airs sont galvaudés
Et tes notes sont des cases
Où nichent des mélopées
Ecoeurantes guimauves
Tu n’as pas entendu Dorian Gray
Tu te tournes vers moi semblant me découvrir
C’est trop tard: j’étais là
Vous chantiez, j’en suis fort aise :
Eh bien ! dansez maintenant

3 avril- Printemps

2008-04-03T17:28:00.004+01:00

Ce soir sur le pont Alexandre III
J'ai roulé sur un pigeon écrasé
Alors je me suis demandé
S'il avait eu le temps
De humer le premier jour
De printemps aujourd'hui
Ce matin la pluie de la nuit
Exhalait le vert place de la Concorde
Le chèvrefeuille le long des grilles
Des Tuileries
Toute la journée
Les rayons du soleil
Ont soutenu les branches lourdes des arbres
Dégorgeant de blanc, de rose, de vert
C'est rare de pouvoir dater
Une première rencontre
Un premier baiser
Le début d'une amitié
Un jour où tout a commencé
Aujourd'hui 3 avril était le premier
Pour certains le dernier
Jour de printemps
Et je déteste finalement
Ce pont Alexandre III
Les flics y sont tout le temps
Les pigeons y sont morts
Et ce week-end il pleut

2 avril- Grisaille

2008-04-02T17:55:00.001+01:00

Il y a un voile dans ton regard
Comme de la buée prête à perler
Qu’as-tu ?
Le vide s’est abattu sur ton front
Est-ce la fatigue, la pluie, l’ennui
Les amis qui sont partis ?

Ceux dont tu as préféré quitter les chemins
Plutôt que de te justifier
Plutôt que de vivre avec eux les choses à moitié
Et tu croyais quoi ?
Qu’on ne perd qu’une fois
Et qu’à trente ans c’est fini ?
Joue, relance la roulette

Tu ne perds que ce tu as
Lance-toi, vole et prends
Tu ne perds que ce que dont tu as rêvé
Espère toujours ou ne te lève plus
Alors tu rencontreras les déceptions
Le sentiment couperet de ne pas avancer
Oui, mais pas d’amertume
Car alors tu auras glané
Des moments où te suspendre

31 mars- Des chiffres & des lettres

2008-03-31T18:12:00.002+01:00

Aujourd’hui, chiffres et lettres que doit retenir ma ptite tête, inventaire infiniment moins poétique que Prévert…

Les codes… la carte bleue, mon immeuble, l’accès à mon compte sur Internet, la consultation d’Amélie, remboursements maladie, le numéro de sécu, le bureau, ceux des copains, le code pin du téléphone portable, celui du téléphone fixe pour consulter les messages et le code APE pour facturer…

Les mots de passe… ceux des trois boîtes mails, skype, les pages myspace et facebook, et ceux des sites de recherche d’emploi, recherche d’appart, stockage de photos, fnac.com et puis, et puis…ceux des ordinateurs, maison et bureau !

Et croyez-vous que j’utilise toujours les mêmes parce que la vie serait plus simple ? Que nenni, que nenni, chacun est singulier, chiffres et lettres mariés pour que personne ne puisse trouver (exemple: achilletalonpartalaplage7895) et parfois c’est le grand néant, je ne sais pas, je ne sais plus, je suis perdue les doigts suspendus au dessus des claviers.

Je sais que j’en ai oublié et c’est sans compter les numéros de téléphone… les siens qu’il faut retenir parce que c’est ainsi plus simple de les partager et ceux des autres -dont combien sont partis !- qui restent là, allez savoir pourquoi, une dizaine au moins. Alors les dates d’anniversaire, sa fleur préférée, le titre du film, du livre ou de l’auteur, le nom du bistrot,où les caser ? Ma ptite tête, c’est une vraie boîte noire !

Attention demain, exceptionnellement, pas de blog!

28 mars- Encore un matin...

2008-03-28T16:38:00.003Z

Aujourd’hui, je vais vous parler des matins, de mes matins qui doivent ressembler aux vôtres et dont les minutes s’émaillent de gestes rituels. Tout d’abord, je n’aime pas le matin, j’en aime certains et dans l’ensemble je suis tout de même heureuse qu’il se présente chaque jour, c’est plutôt bon signe. J’aime les matins de départ tôt en vacances l’été. J’aime les matins d’hiver qui me surprennent par leur beauté, leur lever de soleil en nappes rouges sur Paris, et me donnent, dès les premières heures de la journée, une raison de m’être levée. Mais dans l’ensemble, je bannis le matin : l’avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt, quel avenir ? Je suis sûre que les idées qui ont changé le monde (il y en a !) ont été pensées, étoffées, écrites durant la nuit. Bref.

Mon réveil sonne à 7h15 tapantes. Mais je suis déjà éveillée depuis vingt minutes au moins par le charmant bambin de mes chers voisins qui semble, lui, adorer le matin, vue l’énergie qu’il met dans sa danse de réveil, parcourant en sautant chaque centimètre carré de l’appartement. A 7h15, lorsque mon réveil m’intime l’ordre de me lever et de marcher sur une mélopée surannée de RFM, voilà donc déjà vingt bonnes minutes que je maugrée dans mon for intérieur et déplore une fois de plus la perte de mes boules Quiès durant la nuit. Après l’évocation de cette perte, s’ensuivent les pensées rituelles, les pfffffff en veux-tu en voilà, j’ai pas envie d’y aller, et si j’y allais pas, et si je disais que j’ai eu une panne de réveil, ah mais oui mais quand je serai réellement crevée ou que j’aurai réellement une panne de réveil… c’est crier ou loup blanc, etc. Je réfléchis donc intensément non sans me replier de plus en plus résolument au cœur même de ma couette. Puis en un instant, mue par un ressort de ma raison, je me lève. Je me lève, je bouscule nounours, il ne se réveille pas et il a bien raison. J'ai bien noté de toute façons que, depuis une vingtaine d'années, nounours est beaucoup moins solidaire.

Dès que je suis sur mes deux pieds, j’enfile les chaussons et le gilet de mémé et me dis, ah, enfin il pleut ! Faux : je me dis, merde, il pleut encore ! Hagarde, l’œil gauche encore fermé je me rends dans la cuisine, pièce sans laquelle aucune suite de journée ne peut décemment être envisagée car là se prépare le café. Et hop, gestes rituels : j’allume la bouilloire, découpe le pain pour le griller, vide l’égouttoir puis presse deux oranges. Durant cette phase culinaire il peut survenir des choses de la vie ordinaire mais qui peuvent revêtir, parce que c’est le matin et uniquement pour cela, une dimension tragique ou prémonitoire, par exemple, on casse un verre. Et puis il y a les événements purement matin et petit-déjeuner, par exemple, on fait tomber le pot de miel par terre ou, en pressant le café dans le Bodum, il vous gicle dessus. Ou encore, on ouvre le frigo et on se dit, merde, j’ai plus de beurre. Eh bien, de tous ces petits détails dépendent la suite de la journée, voire de votre avenir car une courte phrase de mauvaise humeur le matin à votre arrivée au boulot peut s’avérer lourde de conséquences. Bon, mettons que tout se passe bien.

Sur mes tartines je mets du beurre et du miel, on l’aura compris, je les trempe dans un grand bol de café, je les engloutis, avale mon jus d’orange puis prends mon bol de café pour retourner vers mon lit. Là, je mets de la musique, regarde mes mails de la nuit en buvant mon café. Il est déjà 7h50 lorsque le rituel s’achève. Alors je me dis que je suis à la bourre et me pose la question « douche or not douche ? ». En général, j’expédie la douche en 5 minutes, attrape les vêtements qui me passent sous la main mais qui ne sont jamais repassés, m’habille, hop lavage de visage, ptite crème hydratante, lavage de dents et passage en revue de l’appartement. Est-ce que j’ai tout ? Mes clés, mon pass, oui ? Alors j’éteins l’ordinateur, les lampes et le radiateur, enfile mon manteau, attrape mon casque et c’est parti. Tout cela est rythmé par les bruits des autres rituels des voisins: lorsque je me lève une douche coule, à 7h50 un réveil sonne (la chance!), à 8h00 la voisine d'en face s'en va, à 8h15 mes voisins du dessus, futures victimes de mon premier triple homicide, prennent la poudre d'escampette, le tout sur fond de musique, de rasoirs électriques et de conversations.

celui qui suit aura compris qu'il est alors environ 8h20 et je suis déjà en retard. Et pas encore réveillée, toujours dans la torpeur, surtout l’hiver, du sommeil. Je monte sur mon scooter et emprunte le trajet que vous connaissez déjà ou plutôt non, car j’ai changé ! J’arrive au Trocadéro avec 10 minutes de retard au mieux et me rue sur la machine à manger mes matins, la pointeuse, pour qu’elle dévore ma carte. A ce moment là, à cet instant précis de la carte dans la pointeuse, le matin s’achève pour moi, c’est le début de la journée. Au bureau, ils aiment bien me voir arriver le matin, ça les fait rire. Pour me qualifier ils emploient l’adjectif « froissé », « t’arrives froissée » disent-ils et ils ont étoffé les murs de notre local café de dessins caricaturaux légendés « Nadia le matin ». C’est beau la vie en entreprise…

Alors, on notera des variantes. D’abord, le vendredi, je suis chargée des croissants ce qui implique je me lève plus tôt encore ! Ensuite, rarement mais parfois, disons tous les trois mois, je ne me réveille pas seule ! Ben oui, j’ai une vie en dehors de ce blog… tous les trois mois, mais cela influe rarement, hélas, sur ce qui suit, mis à part, peut-être que je ne parle plus seule. Variante minime et le matin est un mauvais moment stratégique pour parler. Parfois, encore plus rarement, trois fois par an disons ce qui est presque comme une fois tous les trois mois, je ne me réveille pas chez moi ! (Truc de ouf). Alors là oui, ça fait du changement, ça chamboule tout ! Parfois, c’est les vacances. Parfois, il y a les grèves ou bien je me rends ailleurs dans Paris. Parfois, il y a les toilettes qui débordent. Parfois, on se réveille malade et on ne peut vraiment pas se lever. Et puis parfois, deux fois par semaine, il y a les samedi et les dimanche où les matins n’existent plus.

27 mars-Petite colère

2008-03-26T21:17:00.004Z

Comment ne puis-je ôter de mon esprit
Tes mains longues et noueuses
Ont pris les miennes et les ont domptées
Patiemment avec l'agilité des rires
Alors, un doigt après l'autre ont fouillé mes tripes
Pour les dérouler et les piquer
Du bout des ongles acérés
Les ont mises au défi du jusqu'où pouvez-vous endurer?
Ont attrapé mon cœur
L'ont malaxé, longtemps, pétri
Soufflé du froid dans des cavités
Où le vide s'était installé
Puis se sont arrêté
Ont laissé mon corps et mon visage
Mon histoire et mon âme
M'ont laissée là moi qui avais espéré
Comme l'écrit Breton que ces
Deux mains c'était
Assez pour le toit de demain
Moi qui avais voulu tout gober
Tes mains, tes yeux
Ton corps, ton âme
Prendre pour apprendre, comprendre
Je ne reviens pas sur le passé
J'ai tout gommé
Restent la nuit et les heures longues
Les songes agités et les lignes hantées
Le mal et la colère d'enterrer l'inspiration
Et les intuitions féroces de bonheur foulé

26 mars- La pieuvre

2008-03-26T15:15:00.003Z

C’est ainsi que j’avalai la pieuvre
Dans la nuit a fait son chemin
Jusqu’au bout de mes mains
Et le lendemain sur le papier
Je couchai l’encre noire et bleue
De mes songes entre terre et mer
Esquissai les branches
En tentacules des mondes
Où certains jamais ne trouveraient
L’eau pour étancher leur soif
Mes rêves sont leurs déserts

25 mars -Pluie

2008-03-25T16:04:00.003Z

Lancinant martèlement
La terre entière mouillée
De gouttes et de brume
Des glaires de mousse
Dégorgent sur les toits
Le village trempé
Au rythme de la pluie
Des feux de cheminée
Des carreaux embués
Vidé, apaisé

20 mars-Croc croc d'île/ d'il?

2008-03-20T21:33:00.005Z

En ce moment j'ai
La peau du croc croc d'île
Fascinant, terrifiant reptile
Sa gueule ouverte
Est idée de l'abîme
De la mort lente
Croc croc croque
Et pourtant en vous dévorant
Il verse ses larmes
De croc croc d'île ou d'il
La femme les aime en sacs
Lorsque j'aurai des enfants
Je leur lirai les histoires
Que je leur aurai écrites
Exit le loup sanguinaire
Le méchant croc croc d'île
Ou le terrible ours
On n'a pas idée de laisser perdurer
Auprès d'âmes naïves
Pareilles sottises
Faut se mettre à la page
Je leur lirai les hommes
Leurs détritus
Propres et figurés
Qui feront taire à jamais
Le hurlement du loup
Le glissement du reptile
Le grognement de l'ours

19 mars

2008-03-19T18:20:00.001Z

Alors elle m'a regardée et dit
Vous vous êtes tue tout l'été
Eh bien, écrivez maintenant!

18 mars- Ma barque

2008-03-18T16:50:00.003Z

L'arche de Noé, le bateau ivre, le radeau de la méduse
Puis ma barque
Il ne faut pas de tout pour faire un monde, ce n'est pas vrai
Il ne faut pas grand chose pour faire le mien
Une poignée d'humains montent sur ma barque
Quelques uns que je n'aime pas
Parce qu'il ne faut pas de tout pour faire un monde
Mais il ne faut jamais oublier les miroirs
Et mes autres miroirs, tous les animaux
Même les moches ou les méchants
Surtout les méchants et les moches
Et ceux qui disparaissent
Climat, braconnage
Tigre, loup, ours, souris, oiseau...
Hop, tout le monde à bord de ma barque
L'éléphant rame avec vigueur
Il craint la mort, quittons la terre
Dans l'ombre du bateau
Sous l'eau, mes poissons
Requin, baleine, pieuvre, ils suivent tous
Même la méduse a été conviée
Etres sans conscience
L'instinct nous guidera
Qu'importe où pourvu que ce soit loin
De ceux dont la conscience
Tranquille
Abattent un homme la tête à terre
Un arbre centenaire
Ou sur la banquise un phoque aux yeux doux
La glace n'est plus que rouge

17 mars- Animal

2008-03-17T17:56:00.005Z

Sa peau couleur miel
Striée de chemins noirs
Tantôt infimes
Tantôt épais
Ses joues s'ébouriffent
De poils blancs
Qu'on voudrait effleurer
Lui donnent un air bonhomme
Son nez en plaine
Descend vers la rivière
Sa mâchoire fermée
En sourire désabusé
Serre les dents
Ses moustaches blanches
Rideaux de nylon coupés sec
Des grosses pattes
Tendues de muscles velours
Les griffes rentrées
Et des yeux....
Tête baissée pour séduire
Ou relevée sondant le ciel
Sur le rideau miel
La pupille noire
Dompte quelque chose chez vous
Qui se tait, s'immobilise
Comme si vous retrouviez l'équilibre
Décidée, féroce
Suave
Son regard...
Suffisamment vécu
Pour se méfier
Suffisamment vécu
Pour savoir
Qu'il faut tenter
La jungle!
Il ondule en serpent
Suivent ses stries
Au ralenti sans un bruit
Son regard fixe
Meut tout le reste du corps
Des pattes ou du ventre
Se colle à la terre
C'est le tigre du Bengale

14 mars-

2008-03-14T23:18:00.004Z

Ruelles nues
Blessures discrètes
Lointaines et tues
Entends-tu ?
Les fractures
Discrètes
Je rêve toujours
Attends, espère
Nul n’étouffera ces verbes
Pavés pour mes pieds
Ni ma main qui se tend
Se présente trop souvent
Pire que le rien
Mais,
Continuer, imaginer
Mes rues peuplées de tigres du Bengale
Mes arbres colorés du sourire triste des macareux
Mes avenues d'ours blancs
Mes édifices auxquels se suspendent
Des pandas noirs et blancs
Quand la vie se bariole de nuances
Au panneau barré
Fin de ma ville
Peut-être seras-tu là?
Mais,
Loin de tous les vents
De leurs sens et directions
Ma vie suivra son souffle
Qu’importe d’être seule
Ou d’être peu
A bord du bateau
Pourvu de goûter chaque jour
Au sel des flots et parfois aux
Haltes auprès de quelques animaux